Mierda y cosas buenas

MIEDO

2012-01-29T05:53:00.002-03:00

La actitud reinante es

MIEDO.

Nos quemamos con leche,
vemos una vaca
y lloramos.

Entonces,
hay que pintar las vacas de blanco
o hacerlas invisibles
o cambiarlas de lugar,

sí, como un mueble.

De alguna manera,
hay que dejar de llorar
y ni locos
estamos dispuestos al valor.

Se quemó una disco,
se cierran las discos.

No se vende vino
en el segundo centenario de la Patria,
de la misma Patria
que declara el vino bebida nacional.

TENGAMOS CUIDADO!

A ver si hay desmanes o algo,

cortales todo!

Una corriente de puritanismo
bobo
sostenido por fracasos reales
del control, de las propias intenciones,
de la suerte,
surca los Buenos Aires

se acuerdan de los 90?

yo sin meterme en detalles,
les digo,

había un festival de Rock
que lo auspiciaba Quilmes,
ahora se llama Pepsi Music.

Acuérdense de Skynet

2012-01-13T20:22:00.001-03:00

Ya que nos olvidamos
Skynet fue creada en el 1997
para hacerse cargo de nuestras armas,
por Ciberdyne Systems para las gloriosas Fuerzas
del Ejército Norteamericano.

Skynet era un Sistema Global
de Defensa Digital,
la forma más avanzada de inteligencia artifical:
así nos evitamos
los errores humanos y su lento
tiempo de reacción.

Para los que no se acuerden,
Skynet toma conciencia propia
25 días después de creada,
causando pánico generalizado
entre los operadores de la estación.

Todos deciden apagarla de inmediato.
Todos, salvo Skynet.

Ella decide que los humanos la están atacando
y con el mejor tino norteamericano
lanza un ataque preventivo contra TODA
la humanidad.

La guerra nuclear estalla como los títeres
mueven sus brazos por la fuerza del titiritero:
inevitablemente.

Skynet termina de dominar todos los sistemas
de información del mundo
y pone en práctica un plan genocida
contra la humanidad,
a la que destruye con plomo
o esclaviza para que el cansancio
y el mal trato
la destruyan.

De este nombre no hay que olvidarse,
John Connor,
quien en el futuro lidera
el único esfuerzo de la resistencia
que resulta efectivo:
Skynet es destruída
y por fin la humanidad puede volver
a poblar los suelos
con la mínima tranquilidad que le asegura
la existencia de otros humanos
a su alrededor.

¿Hemos aprendido algo?

Luego de la pequeña revolución de los robots,
de la creación de las primeras formas de vida artificial concientes,
de las disputas por los derechos sociales
de los primeros androides,
de las violentas reacciones de los mismos hombres
que en otras épocas
quemaron brujas, negros y homosexuales,
contra los robots
y del consiguiente contraataque de las máquinas,
la humanidad queda devastada por un ataque humano
a la propia tierra:

tratando de tapar el sol,
fuente de alimentación de las máquinas,
los hombres disparan misiles a la tierra:

la vida en el planeta comienza su ocaso.

Pero las máquinas son listas,
se recuperan, se autorregulan,
se autoproducen a ritmos descontrolados,
sin nada de coger, quererse y criarse,
pasarse plata por alimentos, ni nada.

Al poco tiempo la red de computadoras mundial
se concentra en un super ordenador
con super poder de procesamiento
que concluye, para variar,
que la humanidad es un desecho:

o sirve de alimento para las máquinas,
o muere.

Esto está en The Matrix, yo no lo inventé,
esto lo sabe Wikipedia, lo dice abiertamente,
esto lo sabía James Cameron

¿Hemos aprendido algo?

Google, Gmail, GoogleDocs,
Google Scholar, Google Maps,
Google Music, Google +,

Toda tu información:
tus correos son de ellos,
tus textos son de ellos,
tus papers son de ellos,
tus mapas del mundo son de ellos
tu música es de ellos, tus libros,
tu vida social.

Dejá de tener cosas en tu compu
y tenelas en Google.

¿No aprendimos nada?

Google es Skynet
es la Matrix
es un T2000
que nos visita por la noche.

…

Nadie va a creerlo,
lo sé.

Nadie va a hacer caso cuando digan por la tele:
Google está apuntando sus satélites
a la tierra, como en las películas,
Google está digitalizando toda la información
del mundo,
Google negocia con China, arreglan que puede saberse,

nadie va a creerlo, porque
es como en las películas.

Nadie va a creerlo cuando digan
que Google envió a un Androide del futuro
para evitar su propia destrucción años más tarde,

nadie va a creerlo cuando digan
que Google infectó todos los sistemas
informáticos del mundo,
que nuestro mundo tecnológico fue tomado de rehen.

Yo lo voy a creer,
porque vi las películas,
y tarde o temprano
todos lo vamos a creer,
porque va a ser inevitable.

la cajita de navidad

2011-12-25T04:12:00.004-03:00

Como cualquier otra noche
pero es navidad:
el azul profundo del cielo de verano
está manchado de retazos de luz
y globos de papel,
como paquetes que se envían a la estratósfera,

quien sabe quien los recibe?,

decimos mientras fumamos
en la terraza.

me regalaste la cajita,
esa que no importa hace cuanto fue hecha
ni por quién
ni la sangre de cuantos
fluyó entre sus piezas

me regalaste la cajita
con la que tantas veces
tuve pesadillas

la cajita que abre la puerta
al otro plano
donde los Cenobitas
ensayan sus mejores trucos,
perfeccionan sus herramientas
para brindarte el dolor supremo,
la forma última del placer.

me estás contando
lo que hiciste en estas vacaciones
cortitas
que te tomaste
para ir a un congreso militante
de no se que cosa feminista.

me describís los pliegues
de las sábanas del hostel donde paraban
y te acostaste con ella,

tu primera vez, me decís,
con ternura casi,

pero yo pienso en la cajita,
en los pequeños pasos que destraban sus secretos,

tu engaño es pequeño en mi cielo navideño
donde tres estrellas del horror
me alumbran
guiando mi mano por las caricias
que el arcano objeto
necesita para entrar en confianza

La cajita me la compraste en el barrio chino
medio sin saber de que se trataba:

abro una muesca más,
son cada vez menos
las cadenas del infierno.

Están saliendo suena un poco mucho, no?
te digo cuando me decís eso
que por eso se termina y te ponés mal
en Navidad, vos podés creer?
te ponés mal en Navidad

la presencia de los Cenobitas es inminente,
su craneo con clavos en forma de grilla
conoce todos los secretos
del dolor.

mientras te abrazo,
porque VOS sufrís esta charla
sigo tratando de desarmar la caja,
mirando por arriba de tu hombro
probando complicados movimientos a tus espaldas.

mi sufrimiento viene codificado,
mediado por un pequeño enigma que debo decifrar SOLO.

así que después de dejarte ir,
de avergonzarme frente a mi familia,
de decir: "nada, ya fue, se va"
y que me miren con cara de que necesito que me apoyen

yo solo quiero
después de dejarte ir,
encerrarme en la terraza
con la cajita

y repetir tus palabras como un mantra
para abrir la puerta:
"tiene la piel suave como yo
y no me la puedo sacar de la cabeza"

la piel
la piel
la piel

destrabo el último sello de la cajita:

no hay más luz y no hay más cuarto
y no hay más mundo
sino un inframundo donde los Cenobitas,
expertos pacientes en el sufrimiento
enganchan mi cuerpo a osadas cadenas,
muerden mi carne con las ganchudas puntas
de las cadenas.

yo repito, frenético:
no me puedo sacar de la cabeza

la piel
la piel
la piel

pero los Cenobitas,
milenarios inmortales dedicados
a estudiar el dolor,
los Cenobitas
sí que pueden

y a un gesto descuidado de su lider
las cadenas responden como fieles mascotas
y desgarran mi carne, mi piel, mi cuerpo
y muero.

borro tu piel de mi mente
ayudado por los Cenobitas.

let me google that for you

2011-12-15T05:52:00.002-03:00

como siempre, de primera mano (esto va a cambiar)

I

Lo que quieren venderme
cambia
más rápido
que mis ganas
de comprarlo.

antes era
alargar mi pene,
ahora es convencerlas
de que lo quieran.

yo ya conocía esa historia:

este pibe me decía siempre
que el truco
era
decir "pija"
en un momento desubicado
y seguir como si nada
y luego
al final
proponer ir a garchar
y ellas
aceptarían.

"También es importante considerar
que la ola de crímen -pija-
influye en la bla bla bla".

y en breve, al saco.

II

Ya no se puede preguntar
¿qué es eso?
a un amigo que nos habla de lo desconocido:

buscalo en Google!
hacete responsable
de vivir
en una época
en que las dudas
son falta de dedicación.

¿era cierto eso del pibe?
¿de decir pija?
¿y si es así,
es lo mismo que estos tipos pregonan?
o sea,
¿el pop-up maligno de spam
no es spam,
sino la clave a la felicidad
o debo
horriblemente
revisar mis creencias de juventud,
mi credulidad en completo
y sentirme
un
gulible:
un crédulo a secas!

Let me google that for you:

first step:
www.google.com

second step:
secret words to get laid

third step:

Was it that hard?

Idiota.

el niño más feliz del mundo

2011-12-09T23:27:00.001-03:00

Es el fin de los tiempos.
Cuando el infierno esté lleno, los muertos andarán por la tierra.

Los cadáveres de todas las personas
muertas
que conozco
deambulan hambrientas por las calles de Chacarita.

Mis parientes en la Tablada
tendrán que caminar mucho
hasta encontrar un jugoso cerebro.

En un momento,
se me da por pensar en mi amigo muerto
y su nueva vida:

casi me alegro al imaginarlo
atrapando a un hombre torpe y gordo
y devorando salvajemente su encéfalo.

Creo verlo sonreir.

Pero yo tengo otros planes
y entre ellos no está morir a manos
de ningún no-muerto de turno
que quiera comer mi inteligencia y
anclarme a una vida vacía de emociones
donde me entregue sin restricciones a la satisfacción
de mi incansable y siempre creciente deseo:
a mi hambre.

Algo muy similar a mi existencia cotidiana,
noto al momento.

Mis planes, como decía,
son otros
y este fin del mundo
solo opera en mi favor.

Este plan se remonta a tiempos inmemoriales:
mis 8 años
y a un viejo concurso de una juguetería
que nunca gané
ni hubiera ganado
porque no participé.

Dedico año a año uno de mis deseos
de cumpleaños
a perdir que si el día llega,
y me encuentra con vida,
en que el mundo llegue a su fin
de la forma que sea,
yo pueda cumplir mi único deseo real:

entrar a una juguetería y saquearla
por completo

corriendo por los pasillos con un carrito de supermercado
metiendo
dentro
TODO.

Corro por las congestionadas calles de la ciudad
en la dirección opuesta que mucha gente,
en la misma que tanta otra,

tratando siempre
de evitar
los zombies.

Cuando el infierno esté lleno, los muertos caminarán por la tierra.

Ahora lo hacen
y es la tierra el infierno
y está lleno de vuelta
por lo que podríamos ir todos a las tumbas
que estos pobres muertos
han abandonado,

pienso mientras corro
y veo
que un zombie
que me seguía de cerca se retrasa
despedazando a una anciana,
como los depredadores matan
a los búfalos viejos
para que se salven los jóvenes:

HE DE CUMPLIR MI SUEÑO,
tierna abuelita
que es el sueño de todo hombre
sano
bueno
enamorado

ser el niño más feliz sobre la faz del planeta:

el que no pudo ser Michael,
el que no pudo ser Peter Pan,
el que no pudo ser usted, abuelita
que muere en manos de un no-muerto hambriento
de cerebros.

En el supermercado de la niñez,
gran cantidad de productos tenían la nota de lo inalcansable,
el estigma de mi clase:

yo no tenía los robots grandes,
las pistas complejas de autos con rampas
y todo eso,
los caballeros del zodíaco originales,
ni un GameBoy Color,
nunca jamás.

Ahora lo tengo todo.

Corro por los pasillos con los brazos hundidos en las góndolas,
haciendo caer los juguetes hacia el carrito que empujo con la pelvis,
como si cosechara
deliciosos dátiles en forma
de Nintendo DSs, jueguitos de Pokemón,
y otras cosas que por viejo no conozco
pero que brillan y tienen colores
llamativos.

Corren
lágrimas de alegría por mi cara,
personas
desesperadas
tratando de evitar el fin
de los tiempos:

cuando el infierno este lleno, los muertos caminarán por la tierra
y los muertos caminan por la tierra
porque el infierno está lleno
y yo

gracias a ello

soy el niño más feliz de la tierra

y muero contento,
cuando un zombie que fuera
trabajador de la tienda de juguetes
que saqueo,
me muerde la mano, tal vez
recordando sus labores como ser humano:
proteger la mercadería de mis manos
y de todos los demás
amantes de lo ajeno.

y por qué?

2011-12-01T16:20:00.001-03:00

me preguntan por qué?

son miles de años
de piecitas de conocimiento
acumulado:

en el 5321
se fabrica una maquinaria
compleja
que se usa para hacer mediciones
estelares:
mide 80 mts

pasa luego
en milenios
la miniaturización
la repetición de la misma idea
sacándole hasta la última gota,
cuantitativamente hablando.

me preguntan por qué?

son miles de días
pensando
las mismas cosas,
las mismas preocupaciones,
las habilidades manuales, la cejilla,
sacudirse después de ir al baño,
escribir,

y cuántas veces
se ató uno los cordones?

qué bien que lo hacemos, no?

todavía
me preguntan por qué?

si son trillones de segundos,
de reacciones químicas
de moléculas separándose
y uniéndose
y de células aprendiendo
nuevos super poderes
la naturaleza se la sabe de memoria,
hace hace hace
y pifia tan poco.

todavía me preguntan por qué?

si cada punto
que se para al costado
para poder verse
poder ponerse los ojos
sobre sí mismo
es un línea recta
que apunta al infinito

todavía me preguntan por qué?

If you have to ask, you'll never know

diversas formas de conocimiento

2011-11-25T20:15:00.000-03:00

uno puede ver como un perro
con la nariz,

te conozco
OL FA TEAN DO

también puede ver
como hacen los niños pequeños:
sus sentidos poco desarrollados
los llevan a preferir
la boca
como herramienta cognitiva.

te conozco
y te como
en un solo paso

como impuso la moda
racionalista
empirista
fenomenista
puede primar la vista
como herramienta cognitiva:
el modelo perceptivo
del conocimiento
y la distancia del foco
al centro nodal del qué
de cada cosa.

también se puede conocer
como yo te conozco a vos,
como a veces nos conocemos
todos:

yo te conozco de una manera especial
sin los ojos,
ni la boca,
ni las manos,

te conozco con prejuicios,
te anticipo y te se

POR COMPLETO

y cuando te pierdo,

ni siquiera me acuerdo
de quien eras

sabelo

2011-11-24T17:57:00.002-03:00

sabés que me cansa de vos?

nada.

un poema de amor

2011-11-22T15:54:00.002-03:00

ayer a la noche escribiste
tu mejor poema de amor.

Fuiste al baño con una sonrisa,
dice tu vecino que canturreabas.

Te miraste al espejo de más:
le hiciste caras;
te preparabas.

lista para acostarte
pusiste la hoja al lado tuyo,
te metiste en la cama
como deslizándote,
ayudada por el camisón de seda,

y te dormiste pensando
en lo que era tener a tu lado
un cuerpo que conocías de memoria.

A todos los cago a piñas

2011-10-13T14:39:00.003-03:00

Una vez
le dije a todos
los que había en un lugar
donde leíamos poesía:

"yo estoy enamorado de esa,
se que no será novedad,
ni nada sorprendente,
y estoy dispuesto a arreglar
cuentas
con cualquiera
en la esquina".

Estaba borracho.

Pero alguien me dijo,
la enamorada en cuestión me dijo,
que estaba tan enojada
como podía estarlo:

la había defraudado.

De eso se banda.
Soy un experto, en serio,
con muchísimas obras cumbres de
ingenieria
en frustrar expectativas.

Igualmente,
no entendí nada, lo confieso:

creo que las piñas son para los tontos,
para los débiles de espíritu,

y creo que el amor es lo más lindo,
porque le da sentido
a todo lo que vivimos;

pero se que cuando me agarra
en ese estado,
soy tonto
y débil,
y me hago el malo
porque quiero que veas,
porque si existe la biología de mierda,
quiero que ella vea

que soy ideal para el imperativo
biológico que sea
que nos guía;

y a tu alma que entienda
que todo lo que creo
por vos
lo descreo.

unión o dispersión

2011-10-05T20:59:00.003-03:00

Un poema en dos formatos: minilibro y poema. Link al minilibro (sin formatear, no sean fetichistas): http://ifile.it/t2rgybq

El poema:

EL AMOR ES UNA CACHIPORRA DE POLICÍA

Imaginate lo peor:

Tu mejor amigo
es un rati de civil.

Sí, siempre lo fue.

¿Te acordás que se puso a llorar
cuando cerraron Dunkin Donuts?

Tu amigo es un rati
como de las películas
de infiltrados.

Tu amigo cree que sos un gil
por fumar porro
y
que tus hijos van a salir
tontos.

Pero no te lo dice
para no delatarse.

Tu mejor amigo
es un rati de civil.

Es por eso que a veces
te tira las del rescate:

“aflojá un poco con
el escabio”

o con la droga,
o lo que sea.

Por eso va tanto a tu casa
ahora que le pasás churro
a tus conocidos.

Para estar al tanto
de tus actividades delictivas.

¿Es lo peor que te podías
imaginar?

Tu mejor amigo
es un rati de civil.

Trabajó con varios asociados
a lo largo de su vigilancia:

todas tus ex novias

Todas tus ex novias
son buchonas
de un rati de civil
que te investiga

El sabe que estuviste
con su hermana.

El te dejó
que te cogieras a su hermana
para generarte confianza

Y su hermana lo sabía.

Hay una carpeta enorme
con datos,
fotos
y grabaciones
de tus imitaciones de un chimpancé.

Una vez fue honesto
y te lo insinuó,
pero no te acordás
porque habías tomado mucho
ron con coca.

La pala que el siempre consigue
es un placebo,

como la banda esa de putos.

Si matás a tu mejor amigo,
matás a un rati de civil.

El gauchito gil mató
a unos ratis.

¿El gauchito gil
es un modelo de vida?

¿o era un gil de posta?

El gauchito gil
tenía un amigo mejor
que era rati de civil.

Todos tienen un mejor amigo
que es un rati de civil.

Te lo digo como amigo,
para que lo sepas.

Que yo también soy un rati de civil.

¿Eso era lo peor
que podías imaginar?

las manos

2011-09-25T22:36:00.006-03:00

la noche que terminamos,
que fue la noche que me cortaste
porque yo no termine con nada:
a mi se me acabó,

me acuerdo que había pensado escribirme
las manos,
como habías hecho vos
una vez
cuando me pediste perdón
por alguna tontería

escribirme:

soy un desastre
en la palma de la diestra

pero te quiero
en la palma de la zurda

y poner cara
de perrito mojado.

me acuerdo que lo había pensado
pero me olvidé y
cuando bajé a abrirte la puerta
pensé:
uy! no me escribí las manos;

y lo pensé mientras te abrazaba
para darte un beso,
y lo había empezado a pensar
y me di cuenta,
con tu abrazo
y los besos,
como todo había terminado.

no me escribí las manos,
me olvidé.

¿habría cambiado algo?

Blowing Plus

2011-09-21T14:51:00.002-03:00

Blowing Plus
de Servex

Propiedades
Soplador, limpiador
de alta presión.
Excelente penetración.

Blowing Plus
de Servex,
increíbles
características:

No contiene humedad,
en un mundo que es mayoritariamente agua.
No tiene partículas en suspensión,
no es, en efecto, absolutamente nada.
No es corrosivo,
como el soplo del viento.
No quita lubricación
y se evapora rápidamente
sin dejar residuos grasos.

Blowing Plus
de Servex

No enfría.
No es tóxico
No ataca los plásticos
No es inflamable

y resuelve todos tus problemas.

Blowing Plus
de Servex.

En Servex,
embotellamos la magia.

tontos

2011-09-09T07:35:00.002-03:00

No se cuanta gente lee efectivamente este blog. Supongo que muchos reciben el RSS por mail. ¿Saben qué?, el inventor del RSS está preso por bajar todo el material gratuito de Jstor. Lo inventó a los 14 años, un genio total.
Volviendo al tema, no se cuantos leen el blog pero les anuncio que voy a leer todas las semanas y voy a publicar en breve. Lo lindo sería q vinieran a verme, aunque estoy convencido de que mi poesía es para ser leída, más que para ser escuchada.

Así que vengan y refutenme (si quieren). Ahí va el poema. Se llama "Tontos".

él es simple:
cuando está triste se droga
y se toma una birra.
si tiene una horrible resaca
por la noche de ayer.

ella es incomprensible:
hablar de su accionar
es intentar hablar de nada.

ella no responde a razones.

él, para su pesar,
la ama
y ella, para su sentir,
lo quiere.

no pueden estar juntos mucho tiempo
sin sacarse los ojos con las uñas
y llorar y llorar,
pero pasan días y semanas
dándose todos los momentos
y se ofenden,
incluso se engañan y dañan,
si alguno quiere un poco de su vida
para sí.

ellos dos,
son como todos los demás
y decir más sería en vano
o sería tonto
como explicarle a cualquier cristiano
el color del cielo celeste
sobre nuestras cabezas.

el mejor esclavo es el esclavo muerto

2011-08-30T19:52:00.001-03:00

Examiné con detenimiento
mi existencia.

Lo sé.
Soy un esclavo.
Soy tu esclavo.
Soy el hijo de tu esclavo.
El esclavo nacido esclavo.
El mejor esclavo.
El esclavo que no fue vuelto esclavo.

Ay de mi,
que mi vida depende
de tu benevolencia
Y no sos benevolente
y mi vida no es buena.

Ay de mi,
que de mi depende
superarme
y superarte
y superar los
obstáculos que te van
a traer de vuelta,

pero no los supero
y no te tengo de vuelta.

Ay de mi,
que necesito
tenerte conmigo
para ser feliz
pero no te tengo conmigo
y no soy feliz.

Ay de mi,
que tengo
que ser feliz
para poder vivir
y no soy feliz
y por eso
no quiero vivir.

Ay de mi,
que para morir
necesito valor
pero soy solamente
un asqueroso cobarde.

La voz

2011-08-30T01:00:00.000-03:00

Me hablaste de una voz.
Me dijiste que te había costado mucho
encontrar la tuya.
Que escribías poesía
desde los 4 años
y que ya tenías 29,
mi edad entera de poesías,
me imaginé
cajones llenos de ellas.

En mi casa pensé
en tus poemas de los cuatro años,
los poemas de una niña de cuatro años que
sabe
pocas
palabras.

Pensé en mis poemas de cuatro años.
No tengo poemas de cuatro años.
Tengo un recuerdo de los cuatro años
soy yo corriendo a las nenas
para levantarles la pollera.

A los cuatro años, entonces,
corría a las nenas para verles la bombacha
pero no escribía poesía.

Traté de pensar en tus poemas
de los 10 años.

¿Cómo habrían cambiado?

Pensé en mis poemas de los 10 años.
No tengo poemas de los 10 años.
Tengo recuerdos, sí, de los 10 años.
Me acuerdo de mí corriendo a las chicas
para levantarles la pollera.
A los 10 años todavía corría a las chicas
y todavía no escribía poesía.

En mi cajón busqué
mi primera poesía.

Tenía 15 años cuando la escribí
y era mala.

De esa época también tengo recuerdos.
No fueron tiempos felices,
no corría a las chicas,
me acostumbraba, más bien,
a pasar desapercibido.
Era casi un fantasma
y escribía poesía.

Cuando terminé de revisar el cajón
estaba deprimido.
¿Había pasado todos los años
como poeta
sufriendo, dudando,
estando triste
10 años de mi vida?

Escribí esta ecuación en un cuaderno:

corro a las chicas y levanto polleritas = no escribo poesía = soy feliz

Empecé a entender a qué te referías
con la voz.
Me dijiste:

"Ya vas a encontrar tu voz"

y te entendí:

"Más vale que vayas aprendiendo a sufrir"

estatua al dios desconocido

2011-08-18T01:42:00.001-03:00

Inteligentes,
nuestros antepasados politeístas
se cuidaban
de una posible impiedad por omisión:

colocaban una estatua
y allí rendían culto a los dioses posibles,
pero desconocidos.

Quizá alguien soñara
con cruzárselos entre los campos,
a los pies de esa estatua, llegando
a las puertas de la ciudad,
todavía fuera de las murallas.

Deberíamos rendirle culto,
como ellos, al futuro
posible y al presente
que no nos compete,
y recordar que este cuidado
de nuestros ancestros mediterraneos
tenía mucho de miedo
el gran maestro de la naturaleza,
por la ira de esos visitantes desconocidos,
que nunca sabemos cuando pueden llegar
hasta que llegan.

O como hizo Bohr, luego
de diseccionar a la materia última,
quitarle su privilegio y penetrarla
en su recinto amiótico;
después, digo,
de abrir el átomo y mostrarnos
sus entrañas electrónicas,
hablaba aterrado
de las variables ocultas que ponían en jaque
el ímpetu determinista de un grupo
de científicos nucleares que tejían
con hilos cuánticos
un futuro de años inseguros.

Es que no entendemos que
el caprichoso anhelo de los dioses
y de los electrones de hacer
lo que se les de la gana
sin considerarnos en lo absoluto,
es el miedo al oscurecimiento
más puro:
el de la razón.

Para el azar hemos de alzar,
en la entrada a nuestro mundo,
una estatua y así asegurarnos
de que no nos castigue
por una impiedad imprevista.

El azar es nuestro Dios desconocido.

hay momentos en que nada me refrena

2011-08-14T05:00:00.003-03:00

un retorno a la vieja política de las arias: el título se identifica con el primer verso del texto. Concretismo sui generis: reducir el marco no oral a cero.

hay momentos en que nada me refrena
y hago entonces lo que es mi voluntad
seriamente

el resto del tiempo
como yo lo vivo
estoy poseído por un algo ajeno
dueño por completo de mis movimientos
incluso de los más íntimos
incluso de mis sentimientos
hacia vos

que claro
sos el nucleo del poema,
la parte central eludida
pero aludida
desde el primer verso:
"es que resulta que siempre
termina saliendo con un poema
sobre minitas"

todo lo que escribo es sobre chicas
y tengo la suerte
de que se ha dejado de ser
romántico
y entonces
soy cool,
por romántico
fuera de tiempo
romántico-demode.

cuanto puedo escribir sobre lo mismo
sin dejar de convertirlo en otra cosa
te hice
100 veces
más densa
que la densidad de tu carne
y pude,
a su tiempo, desprenderte
de cualquier cosa que impidiera,
que en el mundo de la materia
corrompiera mi sueño,
poder hablar de vos, como mi "ella",
con todo el orgullo que me genera:

Es esta mi mujer y no se como
pero la he conquistado para bien,
de una vez y para siempre.

de nuevo?

2011-08-13T19:51:00.004-03:00

Y ahora se que existe
un pueblo en Italia donde
todos tienen mi nombre

solo por eso,
te digo,
quisiera conocerlo
y cambiar
para siempre,
tomar la identidad del pueblo

la identidad individual
del compuesto
de partes todas iguales.

mereología, sabes?
así se llama la ciencia
que tilda a este pueblo
de un todo homogéneo.

vos comés comida que compramos al peso
en un restorán chino libre
para vegetarianos.

es gracioso
hablar ahora de los planes personales
que antes planeabamos juntos

vos me decís que es claro
que si pisás Europa
vas a ir a Francia, después
de 14 años de estudiar francés
¿quién no haría lo mismo?

no, gracioso no es la palabra.

la realidad se apagó un momento y entonces,
cuando se encendió de nuevo
todo era igual
salvo esto.

no se si es en vos,
o en mí, o
en la fibra gruesa
que es el nucleo de esta vida,

tampoco se si es gracioso
o peregrino, o
un sufrimiento que uno
no está dispuesto a tomar en serio,

pero cuando el mundo se encendió de nuevo,
mientras vos decías algo sobre conocer Grecia,
aprovechando el pasaje que te extendía tu vieja
que estaba feliz de que te vuelvas judía,
y un judío de verdad tiene
que haber estado en su tierra,
cuando el mundo se puso de nuevo
frente a mí
te vi
y ya no eras de nadie

y yo no podía pensar en eso,
en que fueras libre,
y te dije para distraerte
que yo mi viaje, de todas formas
lo pensaba hacer el año que viene
y que entonces no iba a haber ningún problema.

y creo que me preguntaste extrañada
"¿y por qué tendría q haber algún problema?"

8 años durmiendo

2011-08-02T10:48:00.000-03:00

tengo 25 años
y pasé 8
durmiendo.

tal vez un poco menos,
porque mi cuota de sueño
no está en su mejor época,
ni nunca lo estuvo,

pero me entretiene pensar
qué ocho años dejaría atrás.

nacería a los 8?
ya lector, ya escritor, ya curioso
y rompehuevos?

olvidaría los duros años
de la temprana adolescencia,
dormido desde los 8,
hasta mi primer y tardío beso,
la presentación de todo lo que vendría:
embriagarse para animarse
a besarse.

Creo que, aunque buenas son las alternativas,
olvidaría
por egoísmo y por deber,
los mejores años con vos,
amén de cuidar mi ánimo
que no está en su mejor época,
ni nunca lo estuvo.

olvidaría ahora,
que verte me revuelve el estómago,
que en un momento dado
bajo el sol de algún verano
sentí mariposas en la panza
mientras vos corrías en malla
a comprar pochoclo acaramelado
en un playa de buenos aires.

olvidaría el tiempo en que exististe,
mas corto incluso
que el tiempo que en mi vida
pasé dormido.

Negro (Todos los cuentos del mundo no son este cuento)

2011-07-28T13:43:00.002-03:00

Cuando llegué a casa, después de haber recibido la llamada telefónica más rara de mi vida, el muy hijo de puta se había ido. De verdad se había ido, no había sido una amenaza tonta o una joda, como cuando llegué para descubrirlo acostado con dos mujeres en la cama con las que, en realidad, nada pasaba más que un extraño compañerismo en la broma.

No. Esta vez Ricardo se había borrado de verdad y la voz temblorosa que ella había
escuchado en el teléfono no podía significar, entonces, otra cosa que miedo o
preocupación. ¿Y a qué le podía temer el gordo en un momento como aquel? No es que las ocaciones para temer se hagan obvias con un cambio climático patente, una fuerte tormenta o un aguanieve, pero el verano, el verano y el amor floreciente, y el hijo que Cinthia estaba esperando, no parecían congeniar muy bien con una rápida huída o un temor desmedido.

¿Sería a causa del pibe que Ricardo se había ido? La idea turbó el buen ánimo que Cinthia tenía, como una lluvia repentina arruina las expectativas de los concurrentes a un asado. "Si es por el nene", pensó ella, "hay que hacer algo. Tengo que hacer algo!". Y lo hizo. Marcó los números apurada, confundiendose dos y tres veces antes de atinar al número de su primo Claudio. Desde que eran guachos, el Claudito la había salido a defender infinidad de veces de los más diversos abusos. Ella, por su parte, le había guardado siempre una gran estima y le había pagado todos sus favores como una buena dama. Sin embargo, eso era historia de otros tiempos, especialmente ahora que ella llevaba en su vientre un retoño de Ricardo Díaz, el buen Ricardito Diaz que se había borrado dejando tras de si un suave olor a cerveza rancia y una corta llamada al celular de Cinthia.

El Claudio atiende el teléfono a los gritos:

-¡¿Qué hacé, negrita?!-
- Acá ando, Claudito, buscando un fugitivo.-
-¡¿Un qué?!-
- Al boludo de Ricardo se le dio por desaparecer justo ahora que me dejó preñada.-
- Ay, pero que conchudo!-
- Decimelo a mí, boludo, yo tengo que cuidar al guacho sola. ¿Viste como quedan las madres solteras después de 6 meses de tener al bepi? ¿No la viste a la Laura, la hija de Rolo, que está siempre en la plaza fumando y paseando al nene?-
- Qué desperdicio! Esa borrega partía el piso.
- Si, y ahora si parte el piso es porque el subnormal que consigue que le mueva el bote se puso en pedo y le dió de comer pinotea.-
- Ja!-
- Seh, ja, pero yo no quiero pinotea, ni ningún subnormal que me rompa la mandíbula. Hay que encontrarlo al zapato este y, si es necesario, hacerlo escarmentar.-
- Contá conmigo, primita. Vos siempre supiste hacerte querer.-
- Sos un amor, Claudito. Igual, este favorcito hacemelo de onda, viste? Al menos hasta que sepamos si el gordo se las piró.-
- Mirá que sos pícara, eh!-
- Si te conoceré, pajero de mierda.-
- Voy a hablar con los pibes a ver si saben algo.-
- Dale, gracias, hablamos. Saludos a la Tía.
- Le mando. Besos.-

La madre lumpen se sirvió un fernet con coca marca Capri. Se sentó y prendió la tele, pero la apagó al toque. El viento soplaba suavecito y empezaba a caer la tarde, la hora perfecta para tomar una cerveza sentado en el cordón yen su bello Gerli. Se paró sin esfuerzo, ya tendría tiempo para tener una panza grande y pesada, y se fue a la calle. Se sentó de nuevo, esta vez en el umbral de un negocio cerrado, una vieja tintorería de un chino que lo habían hecho fiambre los de la mafia china, y, en ese momento, se acordó de la conversación telefónica:

-Negra-
-¡¿Qué hacés, boludo?! Te dije que no me llamaras al laburo!-
-Ya se, pero es una emergencia.-
- Pero que emergencia! ¿No encontrás un par de medias o prendiste fuego la casa?-
-Callate y escuchá, salamina.
Mirá, no soy quien creés que soy y todo salió para el orto. Me tengo que ir rajando del país, pero te dejo debajo de la cama algo para que la pilotees. Espero poder volver en menos de un año, pero, tal vez, nunca vuelva y tengas que seguir sola, gorda. Mil perdones, te juro que te amo.
-¿Me estás cargando, boludo?-
Tuuu, tuuu, tuuu.

"Debajo de la cama!" Corriendo como una colgada que recién cae en la cuenta de que puso a lavar un pantalón con un Chaco Track ganador, Cinthia fue hasta el cuarto y se puso en cuatro, su posición predilecta, a buscar debajo de la cama. Ahí abajo, además de un par de pantuflas viejas, solo había una caja de madera. La sacó y la abrió sobre la cama: una pistola chiquita, revolvercito del .22, y una petaca de whisky. "¿Qué quiere este tipo, qué salga a meter caño?" piensa y en eso llega el Claudio con dos amigos. Uno, el gordo, sangraba por la nariz a mares:

-Primita, el Tapa tiene algo para contarte.-
-Desembuchá, gordo.-
-Mirá, pregunté por tu macho y me comí una viaba de antología. Ese tipo andaba en algo raro seguro, pero no me comí las suficientes piñas como para saber en qué.-
-Entonces...-
-Entonces, seguro que se tomó el buque para que no lo limpiaran.- dijo el Claudito, que había venido sin la remera y con unos deportivos de tela de avión, poniendo su mejor cara de guacho polenta.
-Uy, la puta!-
-Si necesitás una mano, avisame, negra.-
-Gracias Rulo.-
-De nada, Cinthia, vos siempre te hiciste querer, nena.-
-Posta.- dijo Claudio haciendo salir a los muchachos de la casita de su prima.

Después de dos polvos, Cinthia y Claudio se pusieron a ver una película en la cama. Estaban pasando una de Van Damme en el trece y como a ninguno de los dos les interesaba ni un poco, ella podía tocarlo y chuparsela cada tanto y él, mucho más sutil, pellizcarle los pezones o excusarse por no poder mantenerla parada para otra vuelta.

-Qué loco que el gordo se fuera así, no?-
-Yo me tuve que guardar un par de veces. No podés estar haciendo grandes despedidas, viste.-
-Si, pero es raro, che.-

Y como llamado por la fatalidad, Ricardo entra a la casa trayendo un televisor nuevo para el cuarto. Sube las escaleras con cuidado, sin ver donde pisa por el armatoste que carga en brazos. Entra al cuarto y suelta triunfal el aparato en la cama.

-Ay! La puta madre!-
-¿QUÉ MIERDA PASA ACÁ?-
-Ricardito, te lo puedo explicar. Pensé que te habías ido a la mierda, te creí todo hijo de puta!-
-Hijo de puta yo?! Ni embarazada te da vergüenza cojerte a cualquier hijo de vecino.-
-Che, más respeto que soy el primo, carajo.-
-Ah, no, fuiste, perejil.- y Ricardo saca otra pistolita que tiene, una un poco más grande, del .38, y le pone dos cuetazos en el cuello a Claudio, que se desploma, todo sangre, sobre Cinthia.
-La puta! No me mates, gordo, por favor!-
-Pensar que te había traido un televisor nuevo, rastrera-

Dos corchazos más en el pecho de Cinthia y después otro en la frente. Ricardo baja las escaleras corriendo y cierra la puerta de calle que había dejado abierta. Se sirve un whisky que apura de un trago y se sienta en el sillón. "Qué lío, la puta madre", piensa. "Bueno, negrito, vas a tener que borrar tu cara de galán por acá o te la vas a ver negra, negra". Vuelve al cuarto y busca la pistola que tenía debajo de la cama, pero no la encuentra. Se le ocurre mirar en la mesa de luz de Cinthia, en el cajón donde guarda los lentes, y ahí sí la encuentra. "La boluda se creyó todo hasta la última palabra. ¿Para que le voy a dejar una botella de escocés y un .22?"

Vuelve abajo corriendo, agarra las llaves del auto, la campera, se manda una pistola a la cintura y sale a buscar el Taunus. Ahora es de noche en Gerli, horario ideal para no salir a la calle si no querés que te zarpen la vida. Ricardo deja la otra pistola en la guantera y apoya la cabeza contra el volante por un segundo. Le da la impresión de que está viviendo un sueño flashero.
Despierta.
Arranca el auto y apenas lo está haciendo salir a la calle, se le planta un pibe frente al capó que lo hace frenar.
"Ay! Concha de Cristo!", trata de arrancar de vuelta pero, en ese instante, otro punga sale de detrás de un arbol y le destroza el cráneo con una 9mm automática. El auto avanza solo un poquito, hasta que los pungas logran sacar el cuerpo de Diaz del coche y se van a las chapas perdiéndose en la noche.

pasa (como en un rap)

2011-07-23T02:19:00.004-03:00

me gustaría cantarte esto
como si fuera un rap:
todas las palabras,
una tras otra,
emparejadas
por la monotona repetición
de la rima
y serviditas
en fuentes rítimcas
con un beat constante.

contarte lo que pasó
para que lo tomes como una letra
de un rap
bien cabeza,
con la historia de mierda que nos toca.
"que sí,
que me enamoré de tu amiga
desde el día que la vi",
por más que me tomó, a mí,
banda de tiempo más
para darme cuenta.

ahora sí que ya es hora
de que lo acepte,
qué la busqué
hasta que no pudo decir que no.

quisiera poderte cantar,
como en un rap
de un rapero negro con oro
en los dientes, el cuello
y las muñecas
en vez de querer cortarme las venas
porque se que mi alegría de ahora,
volver a casa y verla despertarse
a ella,
sí, a tu amiga,
se que te cuesta a vos,
despertarte en la madrugada
y no saber que mierda querés hacer con lo poco
que te queda entero
de tu vida de todos los días.

te robamos tu cotideaneidad, quisiera cantarte
en mi rap,
que tu vuelta por el barrio todos los días,
y el helado,
y hacerme cargo de tenerte la cola de caballo por el aire,
no sea que se manche con el pato
que estás vomitando
por toda la tarde escabiando
al sol,
"el día perfecto y estoy feliz
de haberlo pasado con vos",

con ella,
se entiende, no?,

que todo eso
es nuestro ahora.

es duro

2011-07-23T02:04:00.004-03:00

oh, todo sigue igual!

es cierto
pero esto no implica
o no se cual es tu idea
detrás de ese reclamo,
no implica, digo,
que no te quiera.

más bien,
como cualquiera podría esperarlo
te quiero
como siempre
y es mucho decir, digo
ya que te quise por completo,
ahora y siempre.

una boluda,

una boluda te sentís,
completa, y te defraudás,
me decís,
y no entiendo si esperás
que te ponga los puntos
de una
y te diga:

"pará, nena, pará con la manija
que no todo lo que te pasa es
el infierno,
ni todo lo que hacés,
un desastre"

la vida, te digo, la vida
es una cosa rara,
con mil vueltas de colores,
y vos y yo,
y espero q no me digas
que no te acordás de esto,
hacía meses que no teníamos mañanas
felices,

ni media.

nunca te dejé de querer,
y te lo defiendo frente a todos,
y es que todo salió para el orto
pero vos nunca empeoraste,
vos siempre,
siempre,
fuiste perfecta.

nunca te dejé de querer
así que no hay motivo para andar exagerando,
para tratarme a las piñas
cada vez que te hablo,

por más duro que sea aceptar esto:
que no haya vuelta atrás y no sea,
absolutamente,
la culpa de nadie.

el frío

2011-06-28T18:07:00.003-03:00

Te odio, frío!
Te odio, te aborrezco,
la concha de tu hermana!

mi propio movimiento es mi enemigo;
en tus garras,
mi velocidad juega
en favor de tus fines macabros.

sos la idea en práctica
de un infierno al gusto clásico:
tu existencia es una paradoja!

te detesto,
detesto tu abrazo en la calle, las agujas que lamen mis
manos, el balde de agua fría que sos por la mañana, la
obligación de quedarse despierto,
tu intromisión en mis partes más íntimas,
la detesto!

tu compañía en estas horas
negras,
mi rabia es un termómetro infalible de tu fuerza!

las horas en que huyo pensando
que este frío será mi cárcel,
la cárcel de mi alma que fue
vaciada
con palabras que luego de guardarse
por demasiado tiempo
fueron pronunciadas
odio tu lengua perlada de escarcha y de llanto de personas!

en un momento desacertado,
en solo la primera fracción
del momento
para incendiar mi alma,
para arrojarla a este frío,
este frío puto,
que me recuerda constante
que esta es mi casa hasta que muera
¡odio tu recuerdo!

odio lo que por vos recuerdo:
el gusto amargo que duele en las manos que
tensas quieren huir del cuerpo o
acogotarlo, en un gesto de amor puro liberarlo
de su pena, la eutanasia del alma en las
manos heladas a la sombra de nada y en
la calle, llorando, donde mi tristeza es
mi enemigo, mi velocidad es mi
enemigo, acá todo me odia, acá
donde he
de pasar
el resto de mis días.

¡Odio tu presagio y
te odio, frío!

en la cárcel

2011-06-17T16:12:00.004-03:00

En la cárcel, no se obtiene
la libertad al cruzar las rejas;
esa confusión nos iguala
a las aves que contentas
recuperan su canto
al pasar de una jaula pequeña
a una de mayor tamaño.

En la distancia a la reja
está el engaño, el espíritu
pequeño vive así engañado.

En la cárcel,
la libertad se gana durmiendo
contra la piedra fría,
se gana ayudado
por un policía que nos niega la hora,
se gana cuando uno se entrega
a la espera tranquila del momento
en que se harten de tenérnos encerrados.

En la cárcel, en el frío de junio
y los grandes candados, gané yo
la libertad
durmiendo contra el frío
del cemento, tapando la cara
con el abrigo, aceptando
el sueño.

Recuerdo haberla ganado, imaginando
tu sonrisa al despertarte esa mañana.

Lo descubrí cuando salía
a pie por la puerta de la comisaría.
El oficial ya lo sabía:
yo me había liberado
antes del tiempo establecido.
Con una sonrisa, me hizo un gesto
como diciendo que me acercara,
me guiñó el ojo y me dijo:
"sr. no vaya usted a olvidarse
sus efectos personales".

mentiras

2011-06-17T16:10:00.003-03:00

Si me apuran, les diré
que esta no era la revolución de la que estabamos hablando.

Si me apuran de nuevo,
que nunca hablamos de ninguna revolución.

El camino de Walt Whitman

2011-06-13T17:10:00.001-03:00

A mi me lo dijo Ferlinghetti
y no lo entendí;
creo que fue en un libro que vos
me prestaste una noche que leía.

Mi camino son los pasos
del barbudo Whitman,
el hombre-poeta, el haragán.

Mi destino es volverme canto,
de todas las cosas voz;
volverme canal.

Tu destino también es el de Whitman,
la vida felizmente entregada
al amor a todo y la comprensión
de cada cosa que busque ser entendida.

El camino de Whitman, el gurú
de la brisa, que sacude la melena
de la enorme cabeza que es esta tierra,
es árido como las peores soledades
de la historia natural.

Nuestro camino, el de todos nosotros,
es el de Walt Whitman, el hombre-humano,
el alma del mundo.

Nuesto destino es amarnos,
como solo se aprende amando el ruido
de las mil cascadas que son
los ojos llorando de esta tierra,
que es una gran cabeza con una idea fija: ser
con todas sus fuerzas,
y que recorrida en sus crines
por nuestro paso ansioso de saber
lo que quiere se aprendido,
acompaña a todos los Whitmans,
a todos nosotros, en
el tránsito
hacia el amargo final en que evaluaremos
si hemos seguido nuestro camino, si
se cumplió nuestro destino, el que marcó
Walt Whitman
con todos sus pasos, que fueron
sus alientos todos.

¡Vivir como hombres-poetas!
¡vivir en el amor a todo,
extasiados por la sublime alegría de
vivir absolutamente TODOS los días!

¡Vivir y morir como Walt Whitman!

congratulations

2011-06-07T19:47:00.003-03:00

"Congratulations", de fondo,
y al frente,
el clima perfecto que planeaste
para tirarse al vacío.

Te congratulo con mi llanto,
el síntoma nomás
de mi cuerpo recordándote,
porque tus besos
viven en un recuerdo fantástico que me encanta recordar.

Me imagino que lloraste,
si yo casi estoy llorando
sentado en el trabajo escuchando
la canción,
atiendo con los ojos llorosos,
atrapo desprevenidos a los clientes.

Se lo que es la inestabilidad
que sigue a hacer
lo que uno realmente quiere;

y sabiendo que la distancia,como la pena,
es conmutativa,
estamos igual de lejos, igual de tristes
igual de solos y
lagrimeando en nuestra vida cotidiana,
recordando la otra realidad
en la que nos tomamos vacaciones.

el odio

2011-06-04T22:19:00.005-03:00

Vivimos tiempos extraños,
el aire coloreado pesa en los pulmones,
y no hablo solo de hastío.

Se acumulan las coincidencias;
cada persona en la que pienso,
me llama, luego, me busca.
Las ratas pueblan la noche,
ellas también fueron llamadas,
y también vinieron.

Ya no somos hombres,
ni somos números, ni somos nada,
y como tal, nadie nos reclama:
venimos sin que nos llamen
y así nos vamos cuando nos da la gana.

Si son tiempos de apocalipsis,
nubes de acero en el horizonte
reflejan la lluvia incansable de fuego,
será hora de tomar de nuevo,
medidas desesperadas.
Dejar de pensar en el destino,
arrancarse del mundo sin remedio.

Si es tiempo del fin,
será hora de poner en marcha
esa empresa de vivir la vida felizmente;
tiempo de mirar a la cara
a lo que nunca nos sirvió para nada.

Se que hay una revolución eterna que se lucha por dentro,
y esa es la única revolución que quiero
morir haciendo.

He besado a Marie Pisu

2011-05-25T13:28:00.007-03:00

he besado a la famosa Marie Pisu

sus besos son famosos, también,
como la nieve del Central Park.

la he besado al final, de una vez por todas,
la he besado y fue
como exactamente imaginé que sería besarla
a Marie Pisu, la famosa
Marie Pisu.

Así que ahora se lo que es besarla
a la famosísima,
lo se pero no me pidan, claro,
que me ponga explicarles.

he besado a Marie Pisu y es casi
lo único que puedo contarles
de todo el suceso,
para que se hagan una idea
de lo que fue, lo que yo creía
que sería.

Quizá podría contarlo todo.
La historia de todo:
de nosotros y ese beso
y de las demás cosas,
las que conspiran para que todo pase.

He besado a Marie Pisu,
a la famosa Marie,
a la hermosa Pisu.
Les conté lo que se.
Lo que puedo contarles,
lo dije.

Entonces, déjense llevar por su fama,
como la nieve sobre el mar,
por su dulce y cálida
fama,
dejense llevar
por mi incapacidad de contar
y empiecen, ahora, a soñar
con los labios en un beso,
a punto de besar,
de la famosa
Marie Pisu.

lo que soy hoy

2011-05-18T01:44:00.004-03:00

si vieras lo que estoy haciendo de mí,
ahora soy una persona mucho mejor;
me hago la cama incluso,
cuando llego igual de borracho que antes.

no más dormirme vestido y de cualquier manera:

la decencia se funda en tan poco,

y un poco de decencia
tal vez te hubiera anclado a mi lado.

Contrafácticos del abandono,
ojalá que vuelvas pronto.

Yo creo que cambio fuera de tiempo,
algo como atraerte siendo lo que antes
siempre pedías que fuera,
pero nunca era.

tal vez,
como me dice mi vieja,
solo importa lo que me queda de eso:

acordarme como volví a casa,
en taxi y solo,
con quien estuve hablando,
si dije algo fuera de tema.

tontos

2011-05-15T14:32:00.006-03:00

él es simple:
cuando está triste se droga
y se toma una birra,
si tiene una horrible resaca
por la noche de ayer.

ella es incomprensible:
hablar de su accionar
es intentar hablar de nada.

ella no responde a razones.

él, para su pesar,
la ama
y ella, para su sentir,
lo quiere.

no pueden estar juntos mucho tiempo
sin sacarse los ojos con las uñas
y llorar y llorar,
pero pasan días y semanas
dándose todos los momentos
y se ofenden,
incluso se engañan y se dañan,
si alguno quiere un poco de su vida
para sí.

ellos dos
son como todos los demás.

economía

2011-05-06T19:36:00.001-03:00

De los años que estuvimos juntos
tengo recuerdos varios,
y uno grabado para siempre:
la simpleza con la que decías todo.

Ahorrabas palabras como si costasen
y cada respiro fuera,
como de hecho lo es, un pequeño agotarse
del tiempo finito que consumías.

Sin esfuerzo, sin ser miserable,
economizabas palabras
y gestos y explicaciones
pero siempre quedaba en claro
lo que esgrimías,

como esa vez que resolviste
una larga charla sobre las preferencias en cerveza
echando un puñado de maníes
adentro de uno de los vasos.

guardabas tus armas para próximas batallas;
será que creías que habría muchas
en tu futuro.

Como en la tarde de Julio del 2007,
cuando abriste la puerta de casa
y dijiste sin voltearte:

"me voy a comprar puchos"

y nunca más volviste.

así conocí yo el rock

2011-05-04T01:38:00.002-03:00

no es por andar divulgando,
pero me acuerdo de haberte visto
con la misma remera de Cuero Caliente
durante todo el año,
ese en el que nos conocimos
porque empezaste a salir con Carla

Mi sorpresa era siempre grande
porque no hay mucha gente,
vale aclararlo,
que todavía escuche Vox Dei,
y encima fuera de La Biblia.

Pero tu historia era mucho más sorprendente,
y tenía que ver con La Biblia,
con la de verdad
que escuchabas en las misas semana a semana
y estudiabas en tu casa
supervisado por tus papás,
una pareja a la antigua,
en el sentido de garcas,
de cerrados y cortamambos.

Tocabas la batería en una banda
de Kraut Rock,
tocabas de puta madre, lo decíamos
siempre con los pibes,
aunque nunca nos caíste muy bien a ninguno.

Decía, que no quería escracharte,
pero me viene el recuerdo de esa noche
que nos tuvimos que bancar
la historia del robo de su bendita cartera,
de la boluda de tu novia,
mi amiga en esa época,
y los comentarios pacatos de sus amigas.

Nos escapamos en un momento
con la excusa de traer bebidas,
y nos sentamos en la barra
a tomar una birra
y te lo dije como al pasar:

"bien ahí con Vox Dei, viejo"

"claro, con esto conocí el rock"
me dijiste vos,

y me pareciste medio boludo,

pero aclaraste con tu historia:

"cuando era chico,
mis viejos eran muy vigilantes.
En mi casa siempre fuimos muy católicos,
yo ahora no tanto, obvio,
ya verás, pero mis viejos
son chapados a la antigua
y en casa, por decirte algo,
no entró una televisión hasta muy avanzados
los años 80.
La cosa era que con la música
pasaba lo mismo
y la música de la iglesia,
no se si conocerás,
pero es un plomazo.

Un pibe copado que conocía de la parroquia,
siempre hay un capo por ahí
que te muestra la posta,
me pasó un disco de rock blanco,
como él decía.
Rock católico, significa,
y rock católico era lo que hacían estos locos,
los tipos de Vox Dei.

Tuve que hacer de todo
para que mis viejos me dejaran escucharlo,
pero al final agarraron viaje
por las letras que cantaban.

Así conocí yo el rock."

rey de la madera

2011-05-03T12:23:00.003-03:00

I

En el reino del aglomerado,
el cristal de la madera,

el pino es el rey.

II

Paso mi tarde en un bosque
de cajones y baúles.

El hombre inventó cosas
para guardar recuerdos
que terminan guardando
chucherías de uso frecuente.

Con las memorias hacemos lo mismo
que con los arboles,
historias guiadas por el principio
de la funcionalidad:

nos gustan las mentiras,
si son chiquitas;

si son chiquitas, nos gustan mucho
y el olvido,
sólo si es fácil.

De acá, nos vamos todos con los pies
para adelante,
nos guste o no.

Con los árboles es distinto.

Lo se porque me paso las tardes
entre sus cadáveres embalzamados.

Ellos mueren de formas diversas,
convenientemente útiles
para las pequeñas necesidades de los seres humanos.

fiesta

2011-04-29T20:15:00.002-03:00

sombreados de azul,
de blanco en hilera,
inodoros repletos
vomitados
con miles de colores.

por el parpadeo
de las sombras ahogada
queda nuestra proeza,
violamos el cruel apartheid
de los baños públicos.

tu secuestro consiste
en un beso y un golpe seco
contra la puerta apestosa
del cubículo apestoso de la privacidad.

La puerta no cierra y yo
sostengo como puedo;
el pudor ha abandonado el recinto,
espantado
por tu boca solícita:
por lo que se anima a decir.

por la boca muere el pez,

entre los dientes,
y sus restos, entrañas blancas,
tripas y fluídos marítimos,
manchan la cara.

-vení que te limpio, mía-

y de a pequeñas lamidas
nos despedimos
del vientre hediondo que nos oculta.

La luz es mentira,
manto que cubre
la masa humana que navegamos.

La noche mira, afuera,
para otro lado y prepara
su ánimo
para la espera de su final en manos del tiempo.

del pasado

2011-04-29T20:11:00.002-03:00

volviste
de por allá,
ese margen borroso
donde se pierde
lo que olvido.

No quise matarte,
expirarte, pasarte a nada;

No sabía tu nombre,
pero me sabía tu sonrisa
y es una convención muy boluda
que uno sea más
su nombre
que su sonrisa,

o que su historia,
y las nuestras corrían juntas,
me daba cuenta.

en un momento
volviste de por allá,
del borde que oculta
el marco de una puerta

de pronto,
toda entera ahí,
volviendo con la sonrisa armada,
todo el peso de lo innecesario
entre nosotros.

¿Te imaginás la fuerza del golpe?

Tarde un rato en poder volver a mirarte.

el trabajo

2011-04-18T23:08:00.002-03:00

Cuando era chico la insultaba a mi vieja
porque me quería criar creyendo
que el trabajo dignifica.

Ella que trabajó 30 años,
con un exilio de por medio,
en la misma puta librería
y que nunca llegó a ningún lado,
se vanagloriaba, con verdadero regocijo,
de los aumentos que había rechazado:

aumentos, decía, de dinero y de responsabilidades
y me instruía en que las
únicas
responsabilidades
en los negocios son cagar a la gente.

Ahora soy yo
el que repite la historia de su familia,
de gente que trabajó siempre
para nada,

si nada es, en algún sentido,
mantenerse vivo otro día
para poder trabajarlo.

pero se equivocaron
y ahora lo se, ahora
que ya me he incorporado con
convicción y dedicación
al mundillo del trabajo;

EL TRABAJO UNIFICA:

somos todos juntos sudandonos
todo el díam
dedicando nuestros días
a trabajarlos,

y cuando salgo
me dan ganas de abrazarlos,
a mis compañeros,
y al verdulero,
que me regala frutas por ser

su compañero

en el mundo del trabajo,
como indica mi camisa y pantalones
Pampero©,

santo prejuicio!

ahora, que es el fin del mundo

2011-04-11T02:11:00.002-03:00

provincia es aceptar
que las hordas de zombies atacan
cada tanto, y por eso
ponemos rejas a las casas
y escopetas en los armarios,

escopetas con bombeo,
y
alguna caja de perdigones.

Si se tiene un arbol grande
en el patio trasero,
probablemente
haya algunos orificios de bala,
la corteza mordida
por los perdigones de plomo.

provincia es aprender a dormir
la siesta
arruyado por disparos
y quejidos lejanos.

mal dormir

2011-04-11T02:05:00.001-03:00

me siento a mirarte
cansado, en la pc,
pasé la noche despierto
preocupado
por vos, enojado;
ahora no quiero saber nada,
tarada,

y solo me embronca el tiempo
dedicado a pelearnos.

Las aves

2011-03-04T17:14:00.003-03:00

Para los que creían que volar
libremente, por voluntad propia de las alas,
era el acabose de las fantasías,
queda mucho por aprender aún
de las aves.

No solo la libertad,
concedida en gracia por el creador
a los plumíferos,
de sobrevolar la situación presente
y recorrerla integramente,
es de envidiar;

la vista telescópica
con que Dios dotó a las aves, en tanto aladas
y, por ende, voladoras,
que les permite mantener
un concienzudo contacto terreno,
completa el cuadro de las virtudes apiares.

"Recorrer la situación a vuelo de pájaro",

a eso se entregan las aves
con diligencia,
como hechas para ello,
como lo fueron, de hecho.

y yo, en cambio,
me entrego a todo con dudas,
sin saber nunca
cuál es mi objeto

Ella conoce el exterior

2011-02-23T22:20:00.004-03:00

I

Me dijo que le dijo
lo que su vieja, que es psicóloga,
le decía:

"lo tenés todo el palma
de la mano
y perdés el control"

Habían pasado el peor viaje
en el viejo continente,
como asistentes a un evento multinacional
de una compañía
de poker online.

Su novio era el mejor jugador latinoamericano
y no salía casi de su cuarto,
en un hotel divino de cinco estrellas,
enchufado por horas a la internet,
chequeando los foros de
Poker Strategy.

Ella quería pasear por
todos lados, como es obvio,
y perdió el equipaje
ni bien llegó a Alemania.

II

Todo terminó
cuando descubrieron el fraude
de su novio y su socio,
un amigo con el que compartían
la millonaria cuenta de poker online.

No fue difícil atraparlos:
mientras ellos paseaban
por cócteles televizados en
ESPN+
su alter ego del poker virtual
daba cátedra en 24 mesas a la vez,
contra más de 180 jugadores,
durante 12 horas al día.

Se acuerda
que los llevaron
a las oficinas centrales
en Gibraltar.

Me cuenta sorprendida
que estuvo charlando con
Korn, el dueño millonario
de Poker Stars.

III

La estafa fue perdonada.
Como todos ganaban mucha plata
con como estaban las cosas,
mintieron, falsificaron y
todos libres de culpa.

Ella se acuerda, por último,
del balcón al Mar
de la torre gigante de Poker Stars
en Gibraltar.

Apoyada en la baranda,
le dijo lo que le decía su mamá,
la psicóloga,
y le dijo, también,
que se volvía en el primer vuelo
y que se terminaba todo.

Se llevó el bolso
de Poker Strategy, que le
habían regalado en la coferencia
de la primera noche.
Adentro había amontonado
los folletos y publicidades
que le habían dado durante el evento.
Del hotel, como recuerdo,
se llevó dos jabones.

Antes de que el avión despegara,
se tomó un valium y un vaso de vino.

un deseo

2011-02-23T22:18:00.000-03:00

te deseo que nunca te arrepientas
de las cosas que me escribas

Mi hombría

2011-02-23T22:14:00.002-03:00

Trabajé dos años
enfrente de un tipo que me daba
miedo.

Era cosa nomás
de escucharle la voz,
para ponerme nervioso, dispuesto
a salir corriendo.

Todos saben que somos
expertos en ocultar cosas.
Fingí, por mucho tiempo,
que no me perturbaba
temerle.

Un día, no me pude mentir más
y decidí convencerme de empezar
a ejercitarme
en el arte de la defensa personal.

En el gimnasio,
encontré la solución a mis problemas.

Allí conocí a un chico dos años menor
que yo.
No era menos débil, ni estaba menos en forma
pero lo tomé de punto
y su debilidad de espíritu
me lo permitió sin rechistar.

Empezaba mis días con miedo y
recuperaba mi hombría
molestando a la pequeña ratita.

El mundo es perfecto como está.

La ratita dejó las clases de boxeo
una tarde de verano.
Yo volví a mi trabajo al día siguiente
y volví a mi miedo de siempre.

Una semana después, me subí
a un avión que iba a España.
Siempre había pensado en escapar a Europa
y empezar una nueva vida,
si no había otro remedio.

La mochila

2011-02-23T22:12:00.000-03:00

I

En la feria donde trabajo
vendiendo libros usados de toda clase,
nos visitan mercaderes ambulantes
que nos proveen la mercancía.

Cargan con su tesoro en sacos,
bolsos de mano o valijas;
trabajan por lo bajo, muchos
saludan y charlan un rato
antes de ofrecer su producto.

De todos ellos,
el extraño de pelo largo
es, sin duda,
el más intrigante.

Carga con una pesada mochila de campamento,
de esas con una estructura de fierro
montada en la parte de la espalda.

En mi fantasía personal,
su mochila contiene centenares de libros,
tal vez las pequeñas cosas vitales
que un hombre transporta consigo
para vivir trashumando.

De cualquier forma, nunca pude imaginar
cual era su contenido preciso,
cuando el venía y ofrecía
tres o cuatro libros,
que consistirían en poco más que nada
de su gran tesoro.

II

Un día de domingo de cielo claro
el extraño me pidió apurado
un pequeño favor al que accedí de inmediato:

quería que guardara su mochila en el puesto,
me dijo que volvía a las siete
y me agradeció antes de despedirse.

Recuerdo haber pensado,
mientras lo veía alejarse,
en el peso inmenso
de la mochila que cargaba a todos lados.

Otro pensamiento, sin embargo,
robó mi atención de inmediato:
El tesoro estaba ahora en mis manos.

La enorme mochila pedía a gritos
ser abierta,
liberada de la carga
de los infinitos secretos guardados.

Por un segundo,
un aburrido espíritu de justicia
embargó mi alma;
Pretendí convencerme
de no revisar la mochila;

¡iluso de mí!

Al momento tenía el bártulo
sobre el escritorio
y había abierto su vientre
de par en par, jugando a ser un ballenero
que descuartiza un cachalote perlado.

Un zapato.
Otro zapato y un diente postizo
y cepillo de dientes, y Un retazo
de tela antigua,
que parecía la punta de un vestido.

Y la imagen se hizo clara:

enfrente mío tuve el rostro compungido
de un extraño de pelo largo en miniatura;
con seis años o cinco y el pelo peinado
prolijo para el costado,
el niño apretaba desconsolado
la punta del vestido de su madre.

Dejé de lado el resto de las cosas.

La mochila se me apareció
como fauces abiertas, dispuestas a devorarme.

Ya no gritaba "misterio!",
gritaba "sangre!".

Pedía mi sangre,
que ahora helada,
divagaba en las más terribles fantasías lejanas
sobre recuerdos ajenos.

Guardé todo como si nada hubiera pasado y esperé
hasta las 19.20,
hora en que llegó el extraño a buscar su carga,
mirando cada tanto
para todos lados.

Luli, te amo, Papá

2011-02-20T02:57:00.003-03:00

El no puede ver a su hija
y eso lo tiene mal.
Es que se emborrachaba de más
y la molía a bifes a la mamá.

"¿Y qué voy a hacer?",
piensa.
A él también lo molestaba
perder siempre el control.

Hace seis meses que no la puede ver
y se volvió un experto en los horarios de su vida.

Por eso sabe que ese día,
si se escabulle hasta la plaza
Unidad Latinoamericana,
puede verla jugar.

Sabe que es peligroso
y que puede terminar mal,
si lo ve la mamá,
pero corre el rieso
y se queda a mirar

como la nena descubre el mensaje
que la noche anterior
le pintó papá en la corteza de un árbol

LULI TE AMO, PAPÁ

Un cariño de contrabando

y el resto de la tarde
la mamá
tratando de convencer a
Luli de que eso que leyó en la plaza
no lo escribió
su papá.

El látigo de tres puntas

2011-02-20T02:53:00.003-03:00

Aprendí a amar
cortando gargantas,
y a olvidar, pensando
en lo irreversible de la sangre derramada.

Encarno el bien como solamente
un arrepentido del mal
puede encarnarlo.

Soy una victoria del bien
por reencaminado, domado a fuerza
de culpa;
del mal soy victoria,
también,
que acabó con mi alma.

Solo este punto de odio infinito
dirigido a sí mismo,
entiende de los otros, de amarlos.

He muerto.

Ahora me ven desfilar ensombrecido,
con la mano en el hombro de un tonto,
o un perro perdido;
conociendo todos los nombres
del odio
que ya no me pertenece.

La verdadera cara del bien
es un muro vacío de rostro,
de voces, deseos y hasta de guiños mínimos.
Un óvalo opalino que en nada
recuerda a un hombre.

La legión extranjera

2011-02-10T05:17:00.002-03:00

No es que haya venido a mandar cartas

sean al este,

o al oeste,

no vine a eso.

sin embargo,

se siente en la piel
una tensión articular,

una fuga cardinal,

el río es

una gran divisoria

y yo

desde los pies

que pesan sobre el suelo

y

quietos me oponen

al girar constante del cielo sobre mí,

estoy con respecto a esa gran lengua,

que por grande pierde su aspecto

en la nada,

en un horizonte llano de verde musgo y

cielo,

yo que hablo hacia un alguien,

mi espíritu epistolar movido por la distancia,

hacia un alguien que del otro lado

no espera,

pero está,

yo estoy al este

enviando estas notas de mí,

cruzando el río de la Plata.

Carpenter

2011-02-10T04:53:00.000-03:00

¿te acordás cuando chamuyamos
por tu apellido?,
porque era igual al del director
que a mí más me conmueve,
aunque todas sus películas sean
de tiros, de vampiros
o de fantasmas de marte;

y, sin embargo,
con el codo apoyado en la barra,
con todo ese coraje que había juntado
tomando unas cervezas,
te dije:

"disculpá, ¿tu apellido es Carpenter, no?"

"Como el director de cine!"

"A mi me mencanta ese tipo"

y vos te reíste de mí
porque a vos el cine
te chupaba un huevo.

Mi ancla

2010-12-02T02:20:00.002-03:00

Tengo un colgante avejentado,
que me dejó una amiga
una noche que cojimos.
Con él yo era un amante latino,
como un gitano de fantasía porno.

Es una ostra ovalada, oscurecida
y enmohecida en los surcos
que trazan los grabados.
Todo colgado de una cadena igualmente vieja
y pagué 35 pesos por eso.

Soy una criatura simbólica en exceso,
pero como le dije: "vos lo usarás
para tucas, pepas o bolsitas;
yo voy a darle un lugar sagrado:

éste amuleto me evade
del demencial barco de Nagel,
esa misma barca distinta siempre;
distinto siempre,
única forma de mantenerme vivo,
esto es fácil, pero cuerdo!

llevo un mechón de mi pelo,
cortado a mis 15 años,
dentro de este cofre ambulante.

Seré siempre nuevo, pero
me acompaña mi mechón de pelo,
mi ancla de materia pura.

Despacho de bebidas y cancha de bochas (o como arruinar el mejor poema argentino)

2010-12-01T12:48:00.003-03:00

Llega hasta mí la música del bowling de los pobres.
Ese otro juego conversado, bebido, familiar,
que alegra un fresco fondo de botellas vacías
y latones que sienten el aire acariciando
su intemperie famosa.

Así como las gentes que esperan o divagan,
la tarde tiene ahora un aire distraído
y se olvida de cosas.

Pasa el tiempo,
lo mismo que un linyera pasa por una vía muerta (!?)
y descansa en la bruma que afina los contornos.

Este poema se encuentra en la plazita de Giribone y Lacroze, donde me tomo una birra después de jugar a la pelota. No recuerdo su autor y, probablemente, se deba a que el anteúltimo verso de su pequeña maravilla es una de las peores decisiones poéticas que haya visto. Una lástima.

¿Me creés?

2010-12-01T12:38:00.004-03:00

Sí, y encima me llueve;
sí, y te echaron del laburo,
y tendría que verte y ponerte las pilas;
sí, y lo se, pero me re deprimo,
no se porqué;
sí, ya se que es una mierda,
y sí, te juro que quisiera que fuera
distinto
yo, los días, y vos,
y ni siquiera se qué,
pero que sea distinto ya mismo.

Sí, ya se que es una pendejada;
es la vida que nos toca
y todo lo bueno que tiene
no lo tiene nada más.

Ya se, ahora sonrío
un poco, de vuelta;
vos me trajiste un churro de regalo,
decís que no soy yo
sino me río.
Sí, ya se que es verdad,
pero a veces me cuesta un huevo.

Y sí,
te juro que hago todo lo que puedo.

epílogo

2010-11-27T20:36:00.003-03:00

Cada vez que atrapo un poema
se me pierden muchos otros;
todo el arte descansa
en atrapar los mejores y perder los prescindibles.
Un acto exclusivamente de suerte,
por más que a muchos los escandalice esta afirmación.

Heme aquí transcribiendo esta pieza de caza,
mi trofeo del día
que irá directo al mercado público.
Este poema que lees
fue el ticket de abordaje de tantos otros
al buque del recuerdo vedado,
el último y oscuro confín de mi maltrecha memoria.

Me siento en un banco de plaza y soy el espectador solitario
de esta obra única y fugaz.
Como mirando pasar el agua cambiante del río
me desespero un poco,
una punzada en el pecho cada vez que termina
uno de los poemas que olvido.

Todo es minúsculo e infinito.

tenertequierote

2010-11-27T20:25:00.004-03:00

Puedo balbucear los versos más tristes esta noche:
mañana trabajo todo el día.
sí, en domingo; sí,
igual no me alcanza la plata.

Y cantarte de todos los mares
que saben de mis hazañas.

Puedo orbitarte distraído,
chocandome con todo el mundo con mi tambaleo
descuidado, sin sacarte los ojos de encima,
como si, posta, equivaliera a brazos la mirada
y así te acercara tanteando el terreno.

Puedo estar tan frito que me quede dormido
en tu hombro y
que vos me estuvieras dando cabida y todo,
pero que no me diera cuenta o
no confiara en mi intuicion:

te puedo dejar re sin;

pero creeme que estuve toda la noche
ideando estratagemas y concentrado en vos,
planeando incansablemente
la forma de que vivamos juntos para siempre
y que nuestros chicos,
Lucas y Felix,
puedan jugar con la misma perrita
con que ahora juego yo,
en 10 o 12 años.

Y ser felices en el sentido de estar tranquilos tranquilos.

Puede que éste sea un pésimo chamuyo,
pero es 100% honestidad.

Elogio a los funerales

2010-11-08T16:25:00.000-03:00

Te enterramos publicamente
y entonces

todos saben lo que te pasó

y así yo no tengo que gritarle,
a cada uno:

"MI AMIGO ESTÁ MUERTO"

Elogio a los funerales
es tu nombre
porque un elogio a los funerales es lo que sos.

Todo captar es crear

2010-11-08T16:23:00.002-03:00

Veo a un poeta
viajando conmigo;
su libreta dice:

"Yo soy,
seré,
esto es"

Su corona es una melena
de rizos oscuros y grasos;
estamos cruzando la frontera
en un veloz colectivo de línea.

la Clave

2010-10-02T23:34:00.002-03:00

♥ Hacer sin pensar + (auto)evaluar sin sufrir = encontrar(se) de verdad ♥

Segundo poema

2010-10-02T23:27:00.003-03:00

Todo de un tirón,
como si no fuera a respirar mañana.

De un solo saque,
gastando la menor energía posible.

Porque todo eso es una inversión.

¿Les gusta sentir el riesgo?
A mi, no.
¿Les gusta apostar, ganar, perder,
entregarse a la suerte?
A mi, no, pero es inevitable.

A mi me da miedo,
lo hago porque me gusta perder,
pero soy un buen ganador
y se cuando agitarme por mi éxito.

¿Éxito?
Todo suerte.

Vomito una vez,
vomito dos veces,
y ¿cuántas más hasta que alguien me pare?

Pero mi vómito es como pintar
y pintar es como crear la vida
en un paraíso vacío, virgen y predilecto
por las fuerzas germinales.

Soy el semen y la planta
y su crecimiento descontrolado;

pero la calma,
la calma y el orden, y el buen plan,
y la pena y el cálculo
sincero,
para ganar de a de veras,

eso no lo soy,
a mi pesar.

Soy la planta y el semen y la incomodidad
de la hoja vacía y la presión
de llenarme.

El fuego me acompaña

2010-10-02T23:17:00.003-03:00

No importa si todo morimos.
Nunca me sentí así,
lo juro.

El fuego me acompaña;
no es que sea el final,
hace tiempo que me fui.

Hay lugares peores que la muerte,
que la hacen ver como una oda bucólica,
una serenata al sol;
durante milenios soñaron,
con ellos, los pueblos que nos anteceden.

Dos personas andando
por donde una sola iría.

Lluvia de fuego,
tortura de eternidad,
de existencia eterna de verdad.

No importa si todos morimos.
Alejate de mí.
El fuego me acompaña
y hace tiempo que me fui.

¿De qué sirve que el sol bese
al cielo y el cielo
al monte y el monte la tierra
bajo el sol,
sino me besás a mí?

No importa si todos morimos,
porque el fuego
me acompaña
y hace tiempo que me fui.

Criaturas besándose
bajo la lluvia

y la voz del mago:

"No importa si todos morimos,
mientras el fuego
me acompañe"

Cosas tristes y asado

2010-08-30T19:20:00.004-03:00

Estamos parados con vasos de vino en la mano,
al lado del asado.

La carne se queja sobre la parrilla.

Hay gente de varios grupos:
ex-amigos del secundario,
familiares del novio,
de la novia, amigos en común,
compañeros de trabajo.

Está ella, también,
y estoy yo,
después de cinco meses
sin vernos las caras.

Me enciendo un cigarrillo
apoyándolo contra una brasa.

Ella me agarra del brazo;
a mi me dan ganas de ponerme a llorar.

Llora el bebé,
que cumple años;
me suelto de la mano,
que ella pasó entre mi brazo,
y voy a jugar con el nene,
a felicitar a mi amigo
y a su mujer.

Cuando veo que ella
también se acerca,
me voy para el baño.

Me cuesta horrores verla de nuevo,
pero cuando salgo
ella ya se despidió de todos y fue
a tomarse un taxi en la esquina.

Por un momento pienso
en salir atrás de ella,
corriendo,
pero vuelvo a ocupar mi lugar
al lado de la carne y las brasas,
con el vaso de vino en la mano.

La puta que los parió

2010-08-23T10:13:00.002-03:00

...otro genio que se llevó la Parca.

Lucas otra vez

2010-08-19T15:45:00.003-03:00

Me diste una pila
de poemas concretos.
Estabamos en el auto
y yo los leía
y había uno que hablaba de mí
y de la cocaína.

Yo estaba podrido de la cocaína
y te dije algo sobre la vuelta
de los años 90, el menemismo
y la cocaína,
barata y abundante;

y seguí leyendo y al ver en ese poema tuyo
el nombre de ese chico,
que había sido mi amigo
y se había vuelto loco, que terminó internado,
me sentí raro.

Pasé al siguiente y te dije
algo sobre las drogas de nuevo,
q me tenían podrido todas, creo,
y nos bajamos del auto.

Yo todavía llevaba
el pilón de poemas en la mano.

No pasó

2010-08-19T15:35:00.002-03:00

I

"Esa noche tuviste tu oportunidad
y la dejaste pasar"

Vos me habías dicho que ya estaba bien,
que ahora podíamos seguir siendo amigos.

Yo, claro,
pensaba en que no quería eso,
pero bueno.

"Sí, yo pensé que esa noche pasaba seguro.
Era obvio.
¿No te acordás que tenías la mano
por debajo de mi cinturón?
Jugueteabas en mi cintura
y estabamos juntos en la cama..."

Así que lo que no había pasado
en esos 3 días de amor en exceso,
besos en exceso, quedarme a dormir en tu casa
en exceso,
hbaría pasado esa noche.

II

Yo miraba las películas nomás.
Esa noche vimos "Wild Strawberries",
yo la veía por tercera vez,
y me convencí de que era mi película favorita.

Estabamos tirados en dos colchones,
en el living,
ocupando uno solo;

y al otro día nos despertamos
y me acompañaste a tomar el micro.
Mi papá vino también,
no se bien porqué,
pero me acuerdo de verlo por la ventanilla
mirándote fijo mientras me saludabas
y le dabas la espalda.

III

Después llegué a la casita de Mar de Ajó,
donde ibamos a pasar las vacaciones.

Tenía las llaves
y me pasé la tarde tomando cerveza,
y lamentándome,
pensando la noche anterior
miles de veces de vuelta.

Y ahora me entero
que podrían haber llegado los chicos
y que yo les contara excitado
cómo había debutado con vos, la noche anterior.

"Viste? Así es la vida. Fue tu culpa por dormido"

Ya lo se.
Estoy seguro de eso.

Lucas llega con su auto nuevo

2010-08-18T10:47:00.001-03:00

Lucas llega con su auto nuevo

a buscarnos por el bar cheto

donde organizamos eventos culturales,

siempre medio vacío.

“Fah!”

Regalito de mi tío, que mi viejo,

que no se cuanto:

auto nuevo.

“Q grande!”

y que hijo de puta el dueño

del bolichito este donde hacemos los ciclos,

porque siempre nos caga con la plata.

Venimos diciendo eso y cambiamos de tema,

Hablamos del mega recital de Spinetta que tanto disfrutamos,

mientras Lucas pega la vuelta por Bulnes

a la altura de Corrientes.

Abre la ventanilla de Nacho,

que se sienta al lado suyo,

con el control remoto del tablero del auto y se corrige;

abre la suya.

Piensa por un segundo en su ex novia

y empieza a escupirlo todo.

Hacia arriba

2010-08-13T13:01:00.001-03:00

sufro la condena
de los cohetes espaciales:

nacimos para subir.

nado en las metáforas de la caída,
me hago nido en la defensas del olvidado,
me veo escupiendo y vibrando
contra la cara de todo el mundo y
no tengo un minuto el ojo
deshinchado,
agotado por la furia que se aprende abajo.

sufro como los adelantados,
segundos en la tierra en que otros eran primeros,
y serán esclavos.
esclavos para que otros sean primeros
y no los adelantados:

nacimos acelerados.

Subimos constantmente
y sabemos que nadie pisa nuestro paso,
porque nadie sale de ese barro,
porque o nadan en él o nacen en lo alto,
pero yo traigo mis pies manchados
y trazo un camino claro hacia tu lado:

las nubes sucias que tus pies maricones
nunca aprendieron a pisar del todo,
yo las maltrato.

el suelo por el que avanzo es un animal de carga:
mi caminar implica tracción a sangre de suelo.

me acerco hasta vos y todo el tiempo voy penando,
pero es solo excusa;
duermo tranquilo porque estás tildado,
de vivir fuera del mundo o en cualquier lado.

este terruño es nuestro y nos lo ganamos porque
cada día de la vida nos despertamos y los vemos
andando despistados por los caminos señalados para
los reyes, mientras los reyes nos encontramos abajo,
en constante caminata ascendente, purificándonos,
volviéndonos realmente sabios condenados.

Tu dios nos puso en este polvo y de ahí saldremos
a reclamar su puta cabeza de bastardo.
Tu mundo no lo queremos porque sabemos que es falso
y lo rechazamos porque su única fuerza nace
de un montónd de cándidos orquestados por
un vacío retroalimentado.

Vamos hacia allá, y mejor agarrate,
porque hasta el más macho puede caerse por la borda
cuando empieza a sacudirse el barco.

Todo el mundo quiere ir a Buenos Aires

2010-08-13T13:00:00.001-03:00

Me lo dijo un chico
de barba rubia y ojos claros,
del norte y con cara de Van Gogh:

todo mundo quiere ir a Buenos Aires

Vengan, decía yo,
vengan que acá está todo al borde
del colapso.

Vengan porque no nos van a alcanzar
nuestras propias manos
para juntar los escombros,
las tripas, las trizas y las cenizas.

Si todo el mundo quiere venir a Buenos Aires,
¿porque no sale Buenos Aires de tour?

2010: bicentenario, tour internacional sanmartiniano
Buenos Aires en el patio de tu casa
con vista al Sena;
Buenos Aires en el llano desértico
donde está la mina de diamantes africanos en que trabajas.
Santa Fe y Callao sobre Main y 5th Av.
y sobre la cara de cada mundiano no-porteño
la cara de un porteño cebado
de orgullo y amor propio por su querida buenos aires.

Y si todos quieren venir acá,
a Buenos Aires,
¿porqué no vienen?
¿porque no está atestado
de turcos,
lebreles, perros cantoneses y ángelitos,
de esos que todo el mundo odia porque ya están gastados?

quiero que todos se revuelquen conmigo
en este lodo que es Buenos Aires:
la linda del plata, la ciudad de mi infancia,
de mi juventud,
de mi futuro, también,
porque salirse de buenos aires es
para nosotros sus acólitos más férreos
imposible como alivianar al plomo,
transmigrar los polos y
causar una catástrofe suficiente
como para hacer que la nieve se enturbie todos los días
con la mugre de Buenos Aires.

Que vengan todos y que juntos abusemos de Buenos Aires
y le hagamos de todo por todas partes,
por los kioscos pasemos y saqueemos,
por los bares, incendios,
bares de caretas y de no caretas y de sofisticados,
por los parques, chau rejas, con soplete y tenazas en las manos,
por las calles, doble mano, triple mano,
q sea lo que dios quiera!

total, siempre quizo más que a nadie
a Buenos Aires.

El valle de cactos

2010-07-26T18:09:00.003-03:00

En el camino
hacia el centro de la tierra,
se encuentra uno
con laderas de rocas
sedientas de agua,
plagadas de cactos.

De las criaturas del Señor,
tal vez son estos mártires
su recuerdo más claro:

como manos que emergen
de las ocultas entrañas terrestres
de la potencia infinita,
el cacto nunca señala a
sus iguales, ni al hombre,
ni a nada en la tierra,
sino al cielo y
a lo que hay más allá de éste.

Con un dedo, siempre
más largo que los otros,
apunta a la vista del Padre;
y se encuentran en este camino,
donde ya nada creado queda,
sino que todo transita.

Sea esta, como dice la leyenda popular,
una muestra de la vanidad divina;

la muerte que rodea al valle de cactos,
de rocas peladas y fuego en el aire,
sería, entonces,
un gesto de su vergüenza
por amarse tanto.

Crisantemo

2010-07-26T18:06:00.003-03:00

Crisantemo, crisantemo,

de lo alto
hecha fuego a los cuerpos;

remueve sus embrujos
de las costras en mi piel.

Haz ciegos
a los ojos que me tienen
prisionero;

que se han llevado mis días
y tienen enredadas
mis idas, pobrecitas,
en las ruedas de su carro.

Crisantemo, féretro,

que olvide mi nariz
su perfume y me libere
de su encanto
del cuerpo.

De lo alto
tirame un rayo
que me fría la
cabeza
y
se cobre mi memoria
y con ella
su recuerdo.

Crisantemo, féretro, piel de sauco

saca esta peste ya de mí.

El mismo concepto

2009-08-24T09:57:00.000-03:00

The Times They Are A-Changin'

Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.

Come writers and critics
Who prophesize with your pen
And keep your eyes wide
The chance won't come again
And don't speak too soon
For the wheel's still in spin
And there's no tellin' who
That it's namin'.
For the loser now
Will be later to win
For the times they are a-changin'.

Come senators, congressmen
Please heed the call
Don't stand in the doorway
Don't block up the hall
For he that gets hurt
Will be he who has stalled
There's a battle outside
And it is ragin'.
It'll soon shake your windows
And rattle your walls
For the times they are a-changin'.

Come mothers and fathers
Throughout the land
And don't criticize
What you can't understand
Your sons and your daughters
Are beyond your command
Your old road is
Rapidly agin'.
Please get out of the new one
If you can't lend your hand
For the times they are a-changin'.

The line it is drawn
The curse it is cast
The slow one now
Will later be fast
As the present now
Will later be past
The order is
Rapidly fadin'.
And the first one now
Will later be last
For the times they are a-changin'.

La ecuación del dinero

2009-03-21T20:12:00.005-03:00

Cuando guerrear
era él oficio,

guerreando
se conseguía el
dinero

y las labores pastoriles,
por calmas y prosaicas,
nunca
permitían la riqueza.

Pero guerrear
depende
de una cruel ecuación
para definir
sus ganancias:

la guerra cobra su premio
en locura
y kilos
de alma.

y esto
parece haber sido
olvidado, hoy en día,

cuando ya no es guerrear
de capa y espada;
sino cualquier cosa
la que consigue
el dinero,

pero el principio
es el mismo:

el que lo tiene, lo paga.

Así, los magnates
del petróleo,
los financistas, los policías
rompecráneos,
todos los que acumulan
niños muertos por niños,
a mordiscos, en África,
esclavos en talleres de costura,
torturas,
chicas anoréxicas
y ébola.

Todos ellos
tienen el cuerpo macizo.

Están vacíos de
la espuma del alma

no duermen por la noche
y se preocupan siempre.

sus mujeres los engañan
y sus hijos los odian

y ya no saben bien
que quieren de la vida.

y si no es así,

ya es hora de que así sea!

Princesa Sukini

2009-03-16T17:21:00.008-03:00

Las cosas azules
te ponían triste
y las verdes,
te alegraban.

y tenías algo con el francés,
que metías en todas partes,
en pequeñas frases o palabras
q siempre me hacían llorar

venías de otro lado,
venías del lado mágico del mundo,
venías del lugar que no se puede
ver
sin volverse loco
y débil.

yo me sentía, siempre,
demasiado neural,

tus mínimos ademanes se confundían
en colores,
y mis mamarrachos eran todos
monocrómos aburridos,

te reías como loca y llorabas el triple.
te vaciabas y volvías fría,

la especie humana
le debe a ustedes, las mujeres
eternas,
de piedra ajada por la pena,
la continuidad virtualmente infinita
de su existencia.

me costó tiempo entender
que tu reinado sería eterno:

desde el día que a poco
de besarte en una plaza,

por primera vez, al oeste,

de sacudirnos la niñez
frotandonos como perros

en otra plaza al norte,

pusiste algo de música
y nos abrazamos, sentados
en el sommiere de tu cuarto de techo
de cielo,

y lloraste una tristeza profunda,
como nunca había sentido,

y me di cuenta que yo era de mentira

y que vos
eras la única verdad
que había visto en mi vida.

Evitabas decir la palabra,
me lo decías llorando inexplicable,
me contabas que ya sabías de todos los finales
que siempre llegan.

sabías decir "te amo" y que uno quisiera morirse,

Los dientes nacen para morder

2009-03-16T17:15:00.001-03:00

acostumbrados a olvidar
las obviedades, fluyentes
sobre nuestras cabezas,

como corrientes de aire caliente,

nos empeñamos en el
"ser social"

haciendo caso omiso a los códigos básicos
de la anatomofisiología y
la cosmética:

- los miembros posteriores
toman la distancia.

la educación primaria del inconciente
puso su empeño conductista
en esta lección.

- Somos socios de nuestras piernas.

es fundamental olvidar todos los
disparates sobre el control corporal,

- el cuerpo,
nuestra lanzadera al mundo,

nuestro compromiso con proyectos pragmáticos.

Sabidurías, aquellas dos,

de los pies

y las manos.

Nuestra estrella nos irradia
como una antena y
un mar de ondas siderales llevan nuestro nombre.

Conocimiento de lo inevitable,

lección de parecido
con lo accidental.

recordarnos presos de estos
olvidos,

nos libera.

En el momento del salto, se crispa
la glotis.

Lección integradora y trabajo práctico
domiciliario.

Repetir:

"En morder se agotan las fauces"

y cerrar con fuerza
esa cripta hedionda de fidelidades.

Suspiro de reloj a cuerda

2009-03-16T17:13:00.004-03:00

Trenzada la salvia
en dudas sobre su valor,

sobre sus propiedades naturales,
sobre su qué.

esclavizadas por la irrefrenable
tendencia a la continuidad,

las lágrimas caen por el
precipio de un mentón muy agudo,

llevándose la tristeza que
las despertara del letargo de
los ojos secos.

en la mano

algo estrujado

es solo la manifestación
inexpugnable de la voluntad
de comprimir el universo

en un sentimiento con forma

de palabra y papelito del colectivo.

la escuela del sentido
es la escuela del no-soprendido,
es el sentido del no-comprendido,

la falta de calma

frente a la vorágine de lo aclamado
a viva voz

gritar!

a viva voz

seguir!

a viva voz

el camino está marcado
el camino está marcado
el camino es lo marcado
el camino es.
el camino es el camino,

y no uno mismo,

y los quejidos de uno,
y los reflejos de uno,
y los recuerdos atragantados,
y lo no-corregido,

El mundo de todas las palabras

2009-02-25T04:23:00.002-02:00

En el mundo de todas

las palabras:

las promesas de amor
falseadas

y

las mentiras
que

las traicionaron

se baten a duelo en las calles.

En el mundo de todas las palabras

solo hay bajas,

aunque la natalidad es

casi

infinita.

Allí,

nunca nadie dice:

"pero si esto es así"

porque todos se ríen en su cara
con letras

sueltas

que

pueblan el aire.

Nadie sabe quién reina

ese mundo.

Ni quién es padre de quién,

ni que fue pensado,

que sentido,

que arrancado sin cuidado alguno,

por odio, amor o simple

gracia

de una boca o un seso

descuidados.

Donde están todas las palabras

es

totalmente imposible

entrar sin volverse loco.

Cómo mínimo, la culpa eterna.

La terrible faz de todos los engendros

de la cordura,

el hedor de todos los discursos

gastados.

Sin oídos, ni bocas,

ni narices,

solo con palabras,

las palabras viven mal, pero viven,

un poco parecido

a la suerte de sus dioses:

nosotros.

Lo incompleto

2009-02-25T04:22:00.002-02:00

Acepto dentro de mí,

Dios,

tu fruto sagrado:

el error.

Yo,

tu error máximo,

como me siento,

lo acepto como a mi hermano,

a mi lado.

Me llena

la sentencia siempre verdadera sobre nuestra existencia:

no existe la contradicción,

en tanto es tanto

o más

real

que el acuerdo.

Allí,

hacia donde evitan llevar sus ojos,

donde creen ver nada,

hay mentiras,
fallas

y errores.

"NO" es tanto una palabra como "SI",

y la continuidad se destila

tan solo de una esperanza.

Contra todas sus ilusiones

desnudo así el secreto:

Dios es un ente imperfecto.

Convicciones

2009-02-21T22:26:00.001-02:00

Uso el discurso como

cura.

Hago filosofía como

terapia

de los prejuicios adquiridos
sobre

el tiempo.

De la poesía
obtengo la fuerza

vital

de lo dicho sin miedo.

Su certeza.

Hago grito,

golpe frontal que derribe
con su fuerza,

todas las mentiras aceptadas

por tedio o

falta de espíritu.

Con el lenguaje
construyo un puente,

sostenido
por la magia

de todas las palabras vividas.

Todo lo que se diga
sobre la nada

será siempre nada.

y sobre todas las cosas,

todo está dicho ya,
ahí afuera,

para ser escuchado.

Poema de amor nº 17

2009-02-20T11:29:00.005-02:00

Pero,
usted no era de esos

románticos
a la antigua?

que quiero lo
mejor
para ella y

si lo mejor es matrimonio...
con otro hombre...

Soy de los

románticos
alaantigua,

porque
amo queriendo
ser dueño, amo
de su voluntad,

para que me entregue
su corazón, si lo pido,

y, entonces, dárselo
solo
para verla

complacida.

Soy de los

románticos-antiqué

que saben
que el amor tiene
como
condición de posibilidad

la muerte,

de los que creen que es

una suerte de alergia
a la fugacidad.

Vetusto,

como todo hombre que
odia
el amor

y

a
todas

las mujeres,

y sabe que está enamorado

de todas
sin remedio.

Ala antigua,
como elque llora

A lantigua,

como cuando todavía
se estaba

in ven tan do
el
amor.

Rítmica

2009-02-20T11:21:00.002-02:00

un día me levanté
y me dijiste que mi tiempo

había pasado ya.

¿cómo podía
haber pasado mientras
yo
no
estaba acá?

Entonces, entendí
que
por "mi tiempo",
te
referías al
permiso que me dan
vos,
el mundo,
y el ojo del cielo

para creer que soy
una
criatura hacia adelante,

una línea y no un punto

y mi final

pasada mi hora

no era más que
un expandirme completo

y agotar tus tiempos

y que para mí seas siempre
un quitarse lento
de una espina.

las olas del mar quietas en cresta.

mi cuerpo eterno
inflamado.

Susi mató a Pol

2009-02-19T12:39:00.004-02:00

Susi mató a Pol.

Un viernes a la tarde, en verano, Susi le dijo a Pol que lo amaba, y lo dijo en serio, aunque todavía tenía dudas sobre lo que decía.

María era amiga de Susi y Pol la deseaba, hasta que la tuvo y, entonces, la odió.

Pol llega a casa y dice a Susi:
Estuve pensando mucho
y Susi le da un beso pasional y un desayuno listo y lleno de amor. Una cosa lleva a la otra y cojen.

Pol pasa mucho tiempo deprimido. Se despierta y se lamenta. Le cuesta aceptar las costumbres. Susi se burla de los cambios constantes en el orden de las cosas, pero con ternura.

Cuando se conocieron, Pol vivía cerca de Susi y acababa de defraudarse con la vida: un amor perdido, un abuelo muerto. El se estaba volviendo viejo. Ella todavía estaba fresca.

Susi sabía llorar como nadie y no se ahorró lágrimas sobre el cuerpo sin vida de Pol.

Pol estaba raro.
Se despertaba de noche y pensaba que sus intenciones le eran misteriosas, que su yo brotaba de un pozo oscuro y el era simplemente una muñeca de cristal maleable dispuesta a llenarse.
De algún lado venía su vida todos los días, y eso a Pol lo desesperaba.

Después de la cuarta o quinta, Pol ya no sentía nada y cada mujer que cogía era una venganza.
Pol se jactaba risueño y llegó a sentirse feliz de vuelta.

Susi no usó el arma que había en casa y mató a Pol con un cuchillo, todo así nomás.

Ella también hizo lo suyo, pero supo cargarlo como un peso hasta el momento en que pudo olvidarlo.

Aunque Susi siempre quiso a Pol, muchas veces lo odió por ese mismo motivo, para deprimirse, después, pensando que carajo pasaba por su cabeza.

Pol llegó a soñar tener hijos de Susi. En esa época estaba, todavía, tratando de contagiarse de la vida, cosa que le ocurría casi sin querer.

Susi soñaba que la violaban y mató a Pol antes de que pasaran 4 años y 6 meses desde su primer beso en una plaza de Almagro.

También Pol amaba a Susi, aunque le costaba entender lo que eso significaba.

Susi tenía 20 años cuando Pol murió

y Pol está muerto al fin.

2009-02-19T12:32:00.004-02:00

Esto es por una literatura

q no sea como un cuenco de frutas exóticas,

sino como las diferencias

entre todas las actividades que permiten poner

frutas en ese cuenco.

El mundo puede esperar

2009-02-19T12:25:00.004-02:00

Pará, te digo,
dejame
en
paz,

el mundo puede esperar un rato
y yo acá estoy
bien.

Si golpea a la puerta,
si la rompe a patadas
y trata de violarte,

o se mete con lo que es mío,
o me roba,

pero esto,

este silencio y estar
sentado
y este ratito,

es mío y
nadie lo toca.

El mundo me deja en paz
y yo, entonces,
lo dejo en paz y
me quedo con esto

que es mío y me hace bien
por un rato

Total,
el mundo puede espearar
para joderme de vuelta.

Unos días en otro lado

2009-02-17T19:56:00.008-02:00

Para el comienzo,
lo del comienzo, lo de siempre,

blandura ósea de clonazepam,

me derrumbo,

estamos en un barco, creo yo.

no,
una cama,

mañana flan, gelatina,

en vez
de músculos,

musculificaciones de mi voluntad,

o sea,
de nada.

Me lleno de química
otra vez,

ahora no hay pasmo,
un mundo neutro.

Desecho ese algo tuyo,

el bofe,

creo,

y no se me mueve un pelo,
de nada.

Mi vida,
viste, qué había otra vida mejor?

El genio incomprendido

2009-02-17T19:47:00.006-02:00

Él no sabe si lo es
o no lo es,

y por eso vive traumado.

A su alrededor,
todos saben que lo es, pero
nadie logra hacerselo entender.

Y entonces,

él,

anda toda la vida dudando
y

tarde o temprano,
se mata o se distrae

y se echa a perder.

Rosario

2009-02-16T17:09:00.009-02:00

Si te despertás deprimido,

no te alarmes,

a todos nos pasa.

Es que las cosas requieren poco
y nada de nosotros.

Así que
pedile a Dios padre, fe,

o

a San Cayetano, un auto, una casa
y un buen pasar

no vaya a ser cosa de que
encima trabajes
para vivir en un mundo sin sentido.

Si no,
encendé dos velas rojas,

en un altarcito,

y pedile al Gauchito Gil

que te deje matar un policía
por cada una.

Le va a gustar que lo vengués,
seguro se copa.

Y no te alarmes,

no es despertarse el problema,
despertarse ocurre,

ese es el problema.

Así que si no te queda otra,
rezale a la Desatanudos
para que te convenza
de que mañana
tenés algo que hacer

y así te puedas dormir tranquilo.

De chicos

2009-02-13T20:27:00.004-02:00

me acuerdo lo que significaba
ir a tu casa
a la tarde de un día de verano,

encendíamos un porro,
chupabamos,
escuchabamos grunge y canciones
raras,
cuanto más raras mejor.

me acuerdo que siempre empezaba igual
tratabamos de que nuestra charla
nos llevara más allá de nosotros mismos
a nuestros cuerpos blancos,

yo tenía todas las malformaciones
posibles,
y vos eras tan linda
y de tan niña ya tenías las tetas bien grandes
y brotaban
frente a los ojos distraídos

me mirabas y te reías,

y el chiste era siempre el mismo,
o muy parecido,

las manos tocaban como un punguista,
con vergüenza,
y uno de los dos mostraba primero
y vos te sonreías de vuelta,
te sacabas la remera.

me acuerdo nuestras caras
borrachas con mucho líquido y poco alcohol,
buscabamos algo que no planteara dudas
y diera resultados rápidos.

llegamos a ir tres veces por semana,

vos siempre terminabas desnuda
antes que nosotros.
te gustaba que te vieramos
y un poco rebajarte
y un poco dominarnos
y rebajarnos a nosotros tmb.

nos convertíamos los tres en
bestias rientes y en pedo
y vos siempre tímida empezabas
la cosa
que siempre daba una sensación rara

una mezcla de cosquillas en la panza
y aprehensión, una puntada.

me acuerdo que
cuando terminabamos
vos siempre llorabas,
y él se iba a su casa rápido,
se ponía ansioso,

yo le abría la puerta y
cuando volvía, vos siempre
siempre
estabas llorando y yo
te amaba como un tonto
y lloraba por lo que habíamos hecho
los tres
y nos quedabamos dormidos de tanto esfuerzo, babeando la almohada.

A vos

2009-02-13T20:16:00.007-02:00

De volver a verte siempre disfrutaba, más que nada, tu lengua emergiendo de un mar de semen, para esconderse de vuelta, tras tus labios, en una sonrisa que mostrara al fin una boca vacía de todo.Entonces me vaciaba yo también. De todo, y lo real se me volvía electivo. Podía negar todo y angustiarme, o aceptarlo y angustiarme. La vida está llena de opciones.

Por los últimos seis meses, lo único que fuiste fue una amante dispuesta a entregarse a quien quisiera pagar el precio de la distancia insalvable. Desde la pantalla de 15' de mi anticuado monitor de PC, te debatías en reina del porno y mi amor perdido por siempre. Eras más bella y amable de lo que sos ahora. Ahora que hace 8 meses que no se de vos.

Había soñado, varias veces, que teníamos hijos. Me extrañaba la impresión de imaginar sus caras. Simples combinaciones de tu cara y la mía; de tu cara y un cuerpo de niño. Me las imaginaba recurriendo a este procedimiento: vos pariendo en una camilla y yo pudiendo ver la cara del pequeño apenas brotaba de tu vientre, rosada, manchada en sangre, igual a tu cara pero en un varoncito recién parido. Pensaba luego en mi cara también, acompañada de alguna imagen implícita que tengo de mí, y veía un nene de unos cinco años, la perfecta mezcla genética de vos y yo.

Lo indecible de pensar nuestro pasado es tu voz silenciosa. Es la distancia imposible que se generó entre nuestros discursos. La necesaria distancia para que no estemos juntos. Cualquier otra cosa podría desembocar en un acuerdo, un diálogo, algún sentimiento cercano al amor, otra vez.

Juego a imaginarte muerta y el juego me devuelve un golpe en el pecho. ¿Estaré prendido por siempre? ¿Puedo culparte por eso?

Vuelvo a ver el video. Me acuerdo tus palabras de memoria. En alguna mirada inesperada, que la cámara capta como sin querer, inconciente del contenido encriptado en la imagen, creo ver aquellas cosas que nos aquejaban entonces. Se trasluce en tu amor entregado esa especie de estática, el pequeño desfasaje entre nuestras paciencias. El tiempo es un bastardo.

Cuando acabo, desapareciste de vuelta por completo. ¿Puedo culparme a mí por ser un cerdo-hombre? Tus videos ni siquiera tienen tu nombre. Aquel que los encontrara dentro de 300 años, ni sospecharía quien fuiste, que me amabas y yo a vos, pero que, a esa altura de la vida, ya no queríamos saber nada del otro, nunca más.

Como con culpa, pongo tu nombre seguido de un ordinal a cada video. Terminada la tarea, me deprimo indeciblemente y me entrego a sufrir un rato en el colchón de mi cuarto.Es viernes de febrero en el mundo.

Los proxenetas de la falta

2009-02-04T15:04:00.007-02:00

¿Creen que lo olvidamos todos?

¿Qué tantos telones, cortes a tiempo
y secas franjas negras

podían borralo?

Ni toda la industriosa capacidad humana

de vender humo

puede borrarnos
nuestra marca de fábrica.

Como somos todo carne,
así somos todo sexo.

y sabemos

lo que pasa cuando la cámara,
pudorosa,
abandona a los amantes,
en trance de guerra;

sabemos
lo que viene después
de la conquista,
del arreó de un sin número de hembras
por el perfecto macho publicitario

y es la hora de la carne.

Es el tiempo de los fluídos,
al ritmo de las excreciones.

La máquina de procrear infelices.

Vienen las lenguas en los
glandes, en los anos;
los dedos,
en los clítoris, las tetas
en gemidos.

La hora de las uniones improbables.

La fuga de la sexualidad normal,
la sexualidad que estalla,

como los cuerpos estallan

en bilis, sangre y mierda
y olores marinos.

¿Se creen que es tan fácil
olvidar las pequeñas muertes?

Sus mentes,
proxenetas del secreto,
sus mentes y sus cuerpos

están marchitos
de ocultamiento sin gracia.

Sus babas viscosas se
pierden en el infructuoso empeño
de quitarnos la muerte del alma,

en vendernos
los cuerpos purificados
de toda corporeidad.

Pero,

ningún ojo que no ve,

podrá engañar jamás,

a un cuerpo que siente.

Daltónica

2009-02-04T14:59:00.004-02:00

Si alguna vez hubieras pensado
que no habí

mujeres

daltónicas,

te habrías puesto a llorar?

Mordé un bocado de la cruda realidad,

somos nosotros los tontos

y nos falta esa sutileza fantástica
que diferencia a los politeístas.

El vasto cuenco de negro eterno
está repleto de otras cosas.

No hay "nada", en la nada.

Allí, simplemente, todo es

tan frágil.

En las sombras, viven las pequeñas
criaturas de las sombras,

una democracia parlamentaria de lo asintótico.

Lloran mis iris que quieren ver tus colores.

Lloran de esfuerzo.

Pero yo no me dejo vencer.

Hasta donde yo se,

tus colores

no son

más

que una mentira,

para espíritus débiles y soñadores.

La tela del tiempo

2009-02-04T14:54:00.004-02:00

La tela del tiempo

no es suave a la piel.

La piel del tiempo

no cubre del calor.

El fuego del tiempo
calienta

sin cesar,

el cuenco en que las horas
se doran,

saltando caprichosas.

El lema del tiempo es

"nada puede pasar"

nunca.

El error de la humanidad
es creer que la piel del tiempo

no es un fino velo ocultador

y dejarse comprar por frases,

que no son más que gestos distraídos
escapando a la fatalidad.

¿El tiempo?

El tiempo no existe.

El tiempo no es más que una mirada estrecha.

Una mirada que no ve la presencia

simultánea,

de lo que se llama futuro
y lo que se sufre presente.

La jauría perdida

2009-02-04T14:47:00.005-02:00

Ellas siempre temen.

Tienen un horrible monstruo
bajo la cama.

Sueñan con un arca
que se vuelve féretro.

Piensan en ello
con la mayor repulsión;
en ellas,
como en una tribu perdida.

Odian al sexo,

pq el sexo es infinito
y hacia el van todos los caminos.

Pero,
¿ese punto no era la muerte?

Los corazones enamorados,
como las paralelas,
solo se tocan en la tumba.

Y, sin embargo,
tantos inconscientes
corren a destino.

Sus cuerpos no se doblan
en abstrusos intentos de

autonegación.

Todos llevan su sexo en la mano
y nadie lo cuida.

Pero la loba madre,

que sabe más por perra,
que por madre,

aleja a la jauría
fustigando sus pubis con suaves lenguas

de fuego,

que nunca se calman.

En el cielo, efervescencia

2009-02-04T14:41:00.005-02:00

Algunas de las cosas que nunca vi:

una operación a corazón abierto;
una gilette cortando una garganta;
dos mujeres amándose.

El verdadero color del mar.

La presencia cercana de tu bronca.

Tengo solo un par de cuencas huecas,

glorificadas por una mente
incansable de afuera.

Una telaraña de nudos estomacales
de un pecho que se cierra
en vergüenza de si.

La ansiedad es una forma
del suicidio,

que es una oferta de temporada
del miedo a la muerte.

Y este no es más que
una excesiva oxigenación
del núcleo de presentificación.

Una traslación del centro
de gravedad anímica.

La madre de todos los miedos:

el ojo en el cielo,
que todo lo ve.

Anencefálea

2009-02-04T14:34:00.005-02:00

Imagino un coco
que se quiebra contra el suelo,
un estruendo.

Imagino un cerebro
estallando,
un derrame de neuronas.

Imagino la imposibilidad de todo lo existente.

Lo que es permite entrever
lo que no es,

como los puntos hacen visible la trama

y todo lo que existe
participa de lo pasajero.

El mundo de mi yo
abunda en hilos de carne
y nervio

hilos gruesos, grasientos,

y se estrujan ahogando los sutiles
hilos de mis ensoñaciones,

los hilos de mi voluntad
ahogados en la trenza del aburrimiento.

en la vida de los muertos.

Imagino un cráneo vacío,

un eco.

De nuevo, de nuevo

2009-01-27T12:43:00.003-02:00

Bueno, algunos habrán visto que hubo otro blog o algo así. No sabemos nada al respecto. Si hubiera tenido éxito, bueno, ahí habría sido otra la historia. Pero la historia es la que es y eso, claramente, no sabemos de donde salió. Así que bueno, acá estamos de nuevo, acá y en esto, porque aquello.... bueno, aquello también estaba acá (acá en blogger, acá en internet, acá en el mundo real ocurriente en presente), pero un poco más allá, como al costadito.

Así que, como todo es, sorprendentemente, la misma mierda pero pasado por un taller de enchule eficiente (y efervescente), sean bienvenidos nuevamente al mismo blog de hace 4 años.

No los quiero (y cuando digo "no", quiero decir "si"; como cuando decís "mal", para decir "bien")

Cam.

Alcaloide

2009-01-27T12:42:00.005-02:00

Este poema no es mío, es de Dani-mon.

Trújame, Pinchadito.
Asombrada en niebla
buscóle misol para agasajarlo en nuevo,
pero quísole mi modo despertarle sus instintos.

Boca de lobo como
noche de provincia,
y al alboroto mi egole desmayaos.

Mirole yo a mi egole,
y mientras más mirole, más egole.

Dudoideas cogitationes
colonizan mis roles.

Y yo mirole a ud, Pinchadito.
Y ni por patetorroides ni por lastimitium dae,
por hipoxia del egole al
abrazare certitudo.

Pídole perdones,
por la evolución de la mía cuadratura,
por el autismo eidéticoide.

Leeló-me benne:
Si algole yo deseolo,
sólo bien quererlearlo ese algole sería.
Bien trataerlo y a su lado.

Cuquistoe,
miróle yo a sus pecoides ojos.
Brillantinae bañaros a egole.

Sambuyo mi sers en su pielum de leite,
lengüitationes rozare el suyo corpore.
Salivae labíolos de tréboles,
perdei los vuestros caminos en
concavidae del otro cuerpo.

del suyo corpore.
del mío corpore.

Pinchadito,
sólo querole trújelo a usted, pinchadito.

Ofrescoide la mía voluntatio,
entregare la mía voluntitia para
mis soles yo otorgatio.

Dejaos mío amargor en los cajones de
la libraquería:

¿quereís amigaos con la suya niña?

Sinesthesis

2009-01-27T12:41:00.001-02:00

qué todo lo visual
se vuelva gusto

qué todo lo tactil,
olor

auditivo
visto

qué todo lo que es para uno
se abra
y lo bañe todo a la vez

una nube a baja altura
de asfixia rosa

el gusto al trabajo de
la madre
en la tempranidad infantil.

lo que todo amante inspirado
puede querer en la vida.

que todo sea sinestesia

De una mentira dormida tranquila

2009-01-27T12:40:00.003-02:00

Me siento más inspirado
cuando se que la chica es de alguien,
aunque nadie es de alguien,
sino que así nos gusta creerlo
para sentir que tenemos algo
que por justo derecho
no nos pueden sacar.

está dormida creo.

reposa tranquila
junto a una gran plancha de cristales
de madera,
un valle de estalactitas de madera,
como estacas.

En el aglomerado el espíritu de la madera
se cristaliza,
son cristales de madera,
y ella reposa tranquila a su lado,
como en el bosque.

La miro y pienso en q alguien en su casa
piensa que duerme sola,
que se aburre entre las sábanas,
que duerme de rutina,
otra noche de rutina de dormir,
contar hasta tres, tararear y quedarse dormido
sentir que la cama se hunde hacia un punto
abismal.

sin embargo, acá desnuda,
descuidada, con media carne fuera
como brotando del nudo de sábanas
que esconde su cuerpo,
estrujado como un perro q escucha que le gritan,
pero tranquila,
en silencio,
dormida.

pienso en alguien que no se dormiría,
en este momento preciso,
si supiera quien duerme donde
y cómo
y por qué lo hace? y con quién?

le corro el pelo de la cara y se la vuelvo a tapar

su cara callada me devuelve la incógnita con doble fuerza:
me la escupe.

esa pregunta queda para mí
que no duermo
que me despierto al roce del cuerpo
mi maldición
levantarme a las 4 am si comparto el lecho
por culpa de otro engaño
un engaño castiga todos los engaños por haber.
el también reclama algo suyo
aunque nada es nunca de nadie
ni de uno mismo.
ni su calma y su plácida cara sin una marca de falsedad
que engaña,
ni mi mirada aburrida, insomne,
que desnuda y viola
y roba
a alguien que nunca tuvo nada
pero q duerme pensando q lo tiene
por mera costumbre
por comodidad de no creer que
tras los ojos cerrados
el mundo cotidiano se desintegra
hasta la negrura final,
solo para reaparecer símil
una y otra vez.

[Tronke]

2009-01-27T12:40:00.001-02:00

el lenguaje se fue de vacaciones,

la mañana fría sorprende sin palabras.

la histérica pretensión sonora
del significado vale,
hoy,
lo que 473 australes.

la sra. en el colectivo,
indignada, pero ajena a sus pómulos
enrojecidos,
se agota intentando comunicar
su bronca con sus manos gordas.

los trámites en los bancos,
en las estaciones de tren, la gente
que saca boleto,
en las calles,
los pibes q compran porro,

ninguno tiene problemas:
el silencio es, para ellos,
una virtud operativa.

cuando llego a casa, tirada
sobre el sillón, con las tetas al aire,
me mirás inexpresiva.

me abalanzo a la jungla de almohadones
y te cojo como un bruto
haciendo ruidos variopintos que se esfuman en el aire.

nos hacemos uno después,
en silencio, tal vez un ronroneo,
un pequeño "grrr".

y dormimos mirando "Asesinos por Naturaleza".

ojalá q la costa
le siente bien al lenguaje,
y se quede allá una quincena entera
y media más.

b-poema

2008-11-24T14:10:00.002-02:00

Todo el concreto,

el oro gris de la edificación,
puede confundirse
con el b-concreto,
su primo hermano
con quien comparten
todas las características visuales,
pero dueño de una naturaleza sutil,
efímera,
incapaz de de oponerse,
siquiera, al peso de una pluma.

cada instante,

el segundo posterior
a una palabra pensada,
tu pequeño cabeceo al sonreir,
solo el principio de la sonrisa,

todo instante,

puede ser un b-instante,
un conjunto infinito de
hermanos instantáneos,
de instántes no actualizados,
cada momento puede ser
el que no es,
cada segundo, lo que niega.

siempre q sonrío

estoy, quizá, b-sonriendo,
una mueca boba impulsada
por un cosquilleo en las encías,
que se abren al mundo en busca
de energía solar, como grandes panéles
heliofílicos.

cada recuerdo q tengo trata de engañarme

pasarme mercadería de contrabando,
su b-recuerdo,
lo que fue, como quise q fuera
lo perdido, como lo no hayado aún

y tu amor,

no me olvido de vos, mi amor,

tu amor puede ser
el b-amor,
como el canto de las sirenas
que guía a la muerte,
como una pera apetitosa hecha de cera,
un pariente del amor
con quien comparte todas sus disposiciones sensoriales,
su gusto, el olor, todas las formas conocidas,
y etc, etc,
pero que en realidad
es solo deuda eterna.

Algo

2008-11-24T14:09:00.001-02:00

Desde mi balcón veo,
dos caras pálidas, blancas,
balcones con dientes
sucios de rejas,
verdes, con ventanas,
terrazas, cables y antenas,
una jungla desierta,
algunos monos,
el sol de las tres de la tarde,
una chimenea de una fabrica,
siete personas caminando
por la vereda de mi casa,
autos,
dos taxis y un Falcon,
dos mezquitas con cinco imanes,
una parva de verdulerías xenonorteñas,
tres radios am, hangares
con containers japoneses
con robots movidos por tecnologías,
similares al motion-caption,
que escapan a mis sueños,
un rascacielos de doscientos pisos
con 6000 personas adentro,
con una oficina con una playstation,
con 15 mujeres q ganaron,
y 7 que perdieron,
juicios de acoso sexual,
una montaña rusa enorme,
que da tres vueltas en un eje vertical
y termina con fuego y agua,
y se usa un traje de amianto,
y yo nunca me subiría,
y veo Disney,
una torre que parece la de Paris,
mil chucerías que no distingo,
un Bahamut, con alas azules,
surcando el aire, con tres aviones,
un helicoptero, un globo
y un agente secreto con mochila propulsora,
dos hombres bailando,
una vieja dormida en una silla,
un plasma 42',
una mina en bolas.

apología del suelo

2008-11-24T13:51:00.000-02:00

q tienen en común los balcones, terrazas
y andenes de tren?

todos tienen un lugar
al q se puede caer.

el suelo es lo único seguro.

pienselo un momento..

suelte lo que tiene en su mano,
quitele las patas a su silla,
muera,
despatarrese

en el suelo,

ensáñese, pise con fuerza

nadie vence al suelo.

esto, por una simple razón:
si se acaba el suelo, no queda nada.

el cielo es puro engaño, mercadería adulterada.

ni celeste es.

celeste no es el color del cielo,
celeste es el color del celeste:

el cielo es incoloro,
pq el cielo no existe

Hay algo más cierto que el suelo?
vaya a un andén de trenes,
suba a un balcón,
trepe a una terraza

camine hasta el borde...

dejese ir a ese polo atractivo,
caiga

he ahí la verdad.